• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: автор сообщества травка (список заголовков)
06:05 

Реальность абсурда. Сезон дождей.

Травка
Эстетика. Самосознание. Гибель.
Сезон дождей.

Что там, в дождевых облаках? Чей дух мечется, разбрасывая молнии, громко топая по полу, стуча каблуком по куполу неба? Он сметает со столов кубки с дорогими напитками, и они проливаются на землю. Кубки со звоном бьются об пол, высекая искры.
Все, что я представлю – реально.
Идет дождь. Небо темнеет и устилает свой купол ковром из облаков. С востока поднимается армия злобных карликов, с запада, со стороны луны идут слепые белые девы, снимая с себя одежды. Карлики и девы встречаются на вершине мира. Они совокупляются над облаками с неземной страстью и жестокостью. Кровь и сок стекает по небу светящимися струями, следом летит низкий утробный грохочущий крик слепых белых дев. От бессилья что-либо изменить они льют свои слезы на землю, слезы злобных карликов и белых дев. В холодные ночи в тайне от отцов девы сбрасывают вниз оплодотворенные яйца. Белые и ледяные, они обречены на гибель на поверхности земли. Большие или маленькие, они тают, смешиваясь со слезами родителей. Никто никогда не рождается и не умирает.
Девы часто снятся человеческим мужчинам на земле, но от этого нет никакого прока. Они не помнят своих снов, либо даже во сне хранят верность своим человеческим женам. Самое главное – они не верят ни в сны, ни в белых дев.
Вы правы. Лишь однажды произошло чудо.
читать дальше

(с)http://proza.ru/2009/11/01/241

@темы: Мифическое, Авторское, Автор сообщества Травка

06:37 

Лабиринт

Травка
Эстетика. Самосознание. Гибель.
Черт! Нет-нет, ругаться... лучше не ругаться. Мобильник. Ну-у, ну где же он? Сколько сейчас ужасных человеческих часов? Опаздываю? Нет? Темно как... Ни одной звезды не видно. А-а... рассвет близится. Венера погасла. Время охоты на драконов.
Вставай, дурья башка! Нет, я не ругаюсь. Совсем нет, что вы, святой отец! Какой холодный пол. Тапочек нет. Так же, как коврика и мобильника. Вот где-то тут должна быть тумбочка. Здесь мне откроется истина! Здесь я увижу, почему Бог презрел на Авеля, и начались беды человечества! Слышишь? Я на Тебя обиделся! Куда Ты дел мои тапочки? Куда Ты дел мой телефон? Куда Ты дел мою престижную работу?! Смотри, что Ты натворил!
Надо еще поспать. Позвоню, придумаю что-нибудь. Простудился, ногу сломал или шею свернул. Не важно... Где! Куда... О! Я брежу за свои грехи! Холодный пол. Темно и пусто. Ни тумбочки, ни кровати... И этот запах. Его нет. Думаю ли я? Ну что вы. Я агонизирую в этой пустоте. Мои мысли сжаты в крошечный комочек. Мне не до изящной словесности. Меня нет. Я потерялся. Меня нет, нет, нет, черт возьми!
Когда же кончится этот бред?! Кто-то складывает мысли в лабиринты букв, а я брожу и брожу по ним. Но не ищу выход... Пол по-прежнему холодный, нет ни запаха, ни стен. Как можно выбраться из лабиринта, у которого нет стен? Это адски сложно. Нужно остановиться прямо там, где ты есть, и, пока пол будет с чмоканьем всасывать тебя, успеть сказать: я верю в силу человеческой души! Помоги мне, Боже!

Первая публикация: http://proza.ru/2008/10/17/66

@темы: Автор сообщества Травка, Авторское, Разное, Философия

18:10 

Одной странной осенью

Травка
Эстетика. Самосознание. Гибель.
Противникам трэша читать не рекомендую!


Листья опадали с невиданной быстротой этой осенью. Одной лишь ночи хватило, чтобы в городе на деревьях не осталось ни одного листочка. Голые темные деревья стояли вокруг. Лица людей не менялись. Ветер гулял по улицам, поднимал листья и кружил их. Машины, проезжая по трассе, оставляли за собою листики золотыми самородками гореть под лучами палящего солнца. Осень не смывала грязи с улиц и прохожих дождем, не приносила холодов, чтобы покрыть все инеем. Лишь ветер носил пыль по городу, и солнце заставляло асфальт плавиться, а листья загораться пожарами. Однажды ночью, жаркой пыльной осенней ночью, с неба полетел град. В замерзших каплях отражались звезды. Они были похожи на мириады инопланетных существ. Все, от мала до велика, выглядывали в окна. Но замороженный дождь плавился, подлетая ближе, и, не касаясь земли, испарялся.
Люди жили своей привычной жизнью. Своей скудной радостью они радовались, что дождя нет. Одной ночью пошел снег. Это не было так необычно, как град и не заставило людей подняться с постелей. Снег казался голубоватым, подсвеченный темной синевой ночного неба. Он летел большими хлопьями, но не долетая до земли его постигала судьба града, он испарялся.
Ветер гонял горячую пыль по подворотням, палящее солнце жгло листья, вода испарялась из естественных водоемов. Проснувшись как-то раз, люди увидели погибших птиц. Они лежали рядом с лужами и ведрами, фонтанами, со всем, что раньше было наполнено водой. Их глаза были раскрыты, маленькие тела уже были занесены слоем пыли. Особо крупных птиц люди забрали к себе в дома, ощипали, поджарили и съели на завтрак. Позавтракав, пошли на работу и по своим делам. Телами некоторых остальных, что еще остались на поверхности, дети играли в сокс и вышибалу.
На следующее утро родители нашли своих детей повешенными на высоковольтных проводах электропередач высоко над землей. Их тела почернели, глаза вытекли, в городе стоял запах сгоревшей плоти, провода еще искрились. Родители позавтракали оставшимися птицами, и пошли на работу.

27.10.2005
Елена Решетникова
http://proza.ru/2008/01/10/551

@темы: Город, Авторское, Автор сообщества Травка, Смерть

Рассказы с плохим концом

главная