• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: виньетка (список заголовков)
11:43 

Однажды ты устанешь терять. Когда перевернется небо, когда в раю зажгутся костры и ангелы спустятся с небес. Когда звук последнего гонга больно ударит по ушам, отзовется медным перезвоном в дрожащем от напряжения воздухе. Когда задеревенеют пальцы, изогнутся губы в злой усмешке. Когда ты упадешь на колени, прирастешь к камням, прольешься темно-алой кровью на землю. И тогда там, где никогда не было солнца, там, где сильные не могут поднять лица, а слабые жгут города. Там ты встретишь своего изначального врага. И закричишь от ужаса, потому что не останется в тебе ничего прежнего, ни йоты той вражды, которая была смыслом жизни. Кто он без тебя и кто ты без него? Плюс к минусу, холод к теплу, солнце к луне. Воссоединение.

@темы: виньетка

11:42 

Дон Кихоты

Мы задохнемся, но сначала допоем.
И такова судьба, что мы не
Выбирали. Один, толпой иль,
Может быть, вдвоем? Не суть.
Как ни крути, мы, все же,
Проиграли. Я не со зла,
И мне уже смешно. О нас
Забудут, чтобы вспомнить
Лет, так, через триста.
Напишут пьесу, скажут,
Был герой, страдалец,
Человекоптица! Как пошло!
Начинаю понимать, что жизнь -
Всего лишь часть отменной драмы.
И тем, кто нас опять не смог
Понять, отправим из могилы
Телеграммы. Мы - есть, мы -
Дышим. Мы - живем. На
Смех, что за спиной, плюем с
Улыбкой. А я могла быть
Чьей-нибудь женой, а получилась
Собственной ошибкой. Смешно,
Но горе на судьбу пенять,
Когда она тебе дает доспехи.
Пусть те не защитят от смеха,
Но и об этом, стоит ль горевать?

@темы: виньетка

11:41 

Они познакомились в маленьком южном городке на берегу океана, где волны каждую ночь выносили на песок сотни ракушек. M приходила туда каждый вечер, садилась на маленькую каменную скамейку и смотрела на заходящее солнце. Она как будто бы всем телом ощущала как оно шипит, соприкасаясь с водой. Как становится ярко-красным, еще более горячим, и в конце концов растворяется в океане, согревая воду своим последним теплом. И для нее всегда было чудом то, что каждое утро солнце снова возрождалось и появлялось на небосклоне. Сейчас M, конечно, уже понимала из-за чего это происходит, а в детстве она каждый раз, глядя на закат, крепко сжимала руку матери и даже не пыталась сдерживать слезы, ей тогда казалось, что солнце умерло навсегда, чтобы хоть enm-чуть согреть воды огромного океана, чтобы людям стало чуть-чуть теплее... Ей было 7 лет, когда она, пвернувшись лицом к матери, когда солнце уже совсем исчезло, произнесла эту фразу: "Люди... Ни один человек не стоит того, чтобы за него умерло Солнце". Мать одновременно испуганно и удивленно посмотрела на дочь, но не нашла слов, чтобы ей ответить. Уже тогда мать M поняла, что ее дочери будет слишком тяжело жить в этом мире.
Так и оказалось. Когда M исполнилось 14, она сильно заболела. Высокая температура никак не хотела спадать, никакие лекарства не помогали. Девочка целые дни проводила лежа в своей кровати, у нее не было даже сил подняться. Врачи их маленького городка терялись в догадках. Им не хватало опыта, да и условия не позволяли поставить точный диагноз. Они лишь разводили руки, и смотрели на мать M грустными глазами. Каждый вечер она открывала окно и поправляла дочери подушки так, чтобы та могла полюбоваться на закат. M смотрела на растворяющееся в океане солнце потухшим взглядом. В один из таких вечеров она посмотрела на мать и сказал ей: "Если солнце умирает каждый вечер и все равно возраждается вновь каждое утро, почему оно не может хотя бы раз умереть за меня?" В глазах слабой, бледной девочки был немой вопрос. Мать не смогла вынести этого, она вышла из комнаты и, сев на пороге, заплакала. Ни у нее, ни у кого бы то ни было другого не было ответа на вопрос M.
Шли дни. Состояние M ухудшалось. Ей перестали давать лекарства, потому что это только еще больше ослабляло ее организм. Как и каждую субботу, ее мать отправилась на рынок за фруктами, надеясь, что витамины помогут ее дочери продержаться хотя бы чуть-чуть. Именно там, на рынке, она впервые встретила этого странного человека. Он был одет в строгий костюм, несмотря на то, что на улице стояла сильная жара. Но даже не это привлекло ее внимание. Ей вдруг показалось, что в его глазах она увидела ту же грусть, что была в глазах ее M. А он просто подошел, забрал у нее корзину с покупками и вызвался проводить до дома. Она не могла сказать сколько ему лет, она не знала кто он и откуда, но этот взгляд его карих глаз заставил ее поверить, что он спасет их, ее дочь, и ее саму.
N (так его звали) зашел в комнату, где на большой высокой кровати лежала худая, белая как полотно девушка с большими глазами. Ему стоило лишь заглянуть в них, и он отшатнулся. N показалось, что он видит в них отражение своих собственных глаз. Губы девушки чуть дрогнули, как будто она попыталась улыбнуться."Знаешь, я пишу сказки. И мои сказки всегда заканчиваются счастливо", - сказал он ей и сел рядом.
N просидел с ней до вечера. Затем пришла ее мать, поправила M подушки, и он увидел, как в пустых глазах появляются слезы. Девушка из последних сил сжала его руку. N сел поближе и устремил свой взгляд туда, куда смотрела M. Они сидели бок о бок и смотрели, как солнце тонет в темных водах океана, как каждая его капелька стремится урвать себе хотя бы маленький кусочек тепла. N никогда не думал, что смерть так близко. А она вот - как на ладони, каждый вечер солнце умирает, а ты этого даже не замечаешь. Когда волны поглотили последние лучики, M уснула.
Наутро мать разбудила ее, на лице ее играла улыбка. Температура у M прошла, на ее щеках появился легкий румянец. Мать сияла от счастья, а девушка лишь спрашивала ее об N. Но матери нечего было ответить. Она не видела, куда ушел незнакомец. Не было его и в городе.
Вскоре M окончательно поправилась. Врачи вновь разводили руками, но это уже никого не волновало. Девушка снова стала такой как прежде. Изменилось лишь одно - она больше никогда не смотрела на закат. M задвигала поплотнее шторы и садилас спиной к окнам. Однажды они с матерью возвращались из гостей. Они шли по побережью, когда солнце стало медленно погружаться в океан. M вдруг встала на колени и заплакала. Она твердила лишь одну фразу: "Он когда-нибудь вернется! Он напишет сказку и вернется!"


когда хочется написать сказку, мы принимаем стимуляторы. сигареты, шоколад, мимолетный роман... а вместо сказки все равно получается фарс, ну или драма, в лучшем случае.
N сидел у окна. Дым в форме колечек врезался в толстое стекло и разбивался. Душа N тоже разбивалась каждый вечер. Каждый раз, когда он вспоминал. Сначала казалось, что это просто - забыть. Потом стало больно. Так больно, что даже хотелось выйти в это самое окно. А потом пришло равнодушие. Оно медленно заполнило мозг N и обосновалось там, как в собственном доме. Иногда душа N пыталась прогнать равнодушие, но ей одной это было не пол силу, а сердце было глухо к ее мольбам о помощи. Так и жил этот N, дом-работа-дом... Пиво в холодтльнике, фильмы на экране ноутбука, сигареты в ларьке напротив подъезда... Жизнь? Нет, скорее существование.
А где-то на другом конце света, на маленькой скамейке у берега океана сидела M. Она пускала мыльные пузыри и даже не знала, что в далеком-далеком северном городе ее N так безуспешно пытается написать сказку.

@темы: виньетка

11:40 

Cocainette

Что Вы плачете здесь, одинокая глупая деточка,
Кокаином распятая в мокрых бульварах Москвы?
Вашу тонкую шейку едва прикрывает горжеточка,
Облысевшая, мокрая вся и смешная, как Вы.

Вас уже отравила осенняя слякоть бульварная
И я знаю, что крикнув, Вы можете спрыгнуть с ума.
И когда Вы умрете на этой скамейке, кошмарная,
Ваш сиреневый трупик окутает саваном тьма...

Так не плачьте ж, не стоит, моя одинокая деточка,
Кокаином распятая в мокрых бульварах Москвы.
Лучше шейку свою затяните потуже горжеточкой
И ступайте туда, где никто Вас не спросит, кто Вы. (А.Вертинский)

Маленькая моя... Лежи, не двигайся. Я же вижу как тебе плохо. Ну же, не плачь. Поздно плакать-то. И не смотри на меня так, я не в чем не виновата. Давай я лучше подушки тебе поправлю. Опять кашляешь? Да, в больницах нынче жутко холодно. Я тебе, кстати, кофту шерстяную принесла. Давай помогу одеть. Вот так вот. Лучше? Теплее? Вот и хорошо. Через час будем уколы делать, а пока можешь поспать. Не хочешь спать? Ладно, тогда давай поговорим. Я тебе про себя что-нибудь расскажу, а ты просто слушай. Лежи и слушай. Только не плачь. Это ведь не я на больничной койке лежу. Зина меня зовут, да, а ты уже успела забыть? Ах, точно, у тебя ж и с памятью совсем плохо. Бедная моя, бедная... Зачем же себя до такого доводить-то?! Что тебе было радости от этого порошка? Молчишь. Правильно, молчи. Тяжело тебе, я знаю. Давай одеялом получше укрою, а то вот ручки у тебя совсем замерзли. Маленькая ты совсем. Всего восемнадцать... Мне вот скоро тридцать будет, вроде бы и я не старая, а на тебя смотрю, и, кажется, будто такая между нами пропасть, что и краев не видно. Уже восемь лет тут медсестрой работаю, насмотрелась на таких как ты. Тощие все, с синяками под глазами, взгляд пустой, руки трясутся... Зачем же вы так, а? Что смотришь так грустно? Мне, временами, как домой еду от вас, так самой плакать хочется. Жила бы ты тихо-мирно, училась бы, работала... А то, что теперь у тебя за жизнь? На ноги подняться не можешь, есть нормально не можешь, лежишь себе в этой холодной палате и лежишь. И не будет лучше, милая, не будет. Таких как ты у нас даже за людей не считают. Вот увидит Клавдия Петровна, что я тут с тобой сижу, так еще выговор сделает. Мол, есть у нас нормальные больные, за ними и следить надо, и посидеть с ними можно, а вот с такими как вы - извольте. Такие как ты, для них - нелюди. И возиться они с вами не хотят. Будешь умирать - никто к тебе не подойдет, не поможет. Только уколы по расписанию, и все. А я не могу так. Жалко мне тебя, деточка, жалко до слез. Так, что аж сердце на куски разрывается. Ну, что ты опять плачешь?! Не плачь, не исправишь теперь ничего. Расстраиваю я тебя только, ты прости меня, пожалуйста. Я пойду. Завтра приду, носки тебе шерстяные принесу, чтоб ноги так не мерзли. До завтра, деточка, ты держись только.
Утренняя смена началась в 8 утра. Зина, тихо ступая, шла к палате номер 11, где лежала Аня Плетнева, кокаиновая больная, как называли таких между собой врачи. В сумке у Зины лежала пара собственноручно связанных шерстяных носок. Только одевать их уже было некому.

@темы: виньетка

11:39 

Танцуй, детка. Танцуй, как в последний раз, срывая овации, заставляя их дрожать и плакать. Заставляя их чувствовать то, что они никогда не чувствовали раньше. Каждое движение твоего тела пусть будет звоном колоколов, трелью соловья, последней рюмкой виски в портовом трактире. Пусть аплодируют стоя! Пусть пытаются купить тебя! Ты все равно откажешься. Ты прекрасна, Roxanne! Будь звездой этой ночи, заставь их помнить тебя всю жизнь. Они уйдут отсюда, забудут обо всем, но в лице снятой в темном переулке проститутки они будут видеть твое лицо, они будут целовать своих жен, в мыслях целую лишь твое лицо, они будут преклонять колено перед королевскими особами, моля Бога о том, чтобы он подарил им возможность пасть ниц перед тобой. Танцуй, Roxanne! Двигайся, как умеешь ты одна! Сливайся с этой музыкой, пусть слезы катятся по твоим щекам, пусть тебе больно. Просто танцуй! Это последнее танго. Завтра ты умрешь. Я обещаю.

@темы: виньетка

11:30 

"Одиночество в сети"

мы все очень одиноки...
и даже неважно, по сути, что мы делаем и где находимся.
важно лишь то, что одиночетсво преследует нас, дышит нам в спину теплым дыханием icq-переписок. переписок, которые находятся на грани между "можно" и "нельзя". эта грань существует, но мы не в состоянии ее увидеть. и узнаем о ней лишь тогда, когда сами переходим ее. это бред, что можно учиться на чужих ошибках. это дело эволюции. человек - это не процесс природы, это нечто совершенно иное, неподвластное его собственному сознанию.
мы, сами того не зная, перешагиваем эту грань, а потом уже не вернуться на исходную...
и что остается? звук любимой музыки из наушников или колонок, красные и немного прищуренные глаза, уставшие от света монитора, бутылка алкоголя рядом и пепльница, полная окурков. И кто-то там, на другом конце беспроводной сети. Кто-то, кто, как только ты перешагнешь эту самую грань, становится чем-то слишком близким, слишком своим. И от него уже не оторваться. Это не любовь. Это наркотик. Он захватывает тебя, начиная с маленьких участков коры головного мозга, заканчивая каждой клеткой твоего организма, каждой парой нуклеотидов...
однажды "летит" сервер и у нас нет сети весь вечер, потом весь следующий день, всю ночь... бессмысленные слезы и мат в телефонную трубку, неумелые извинения оператора техподдержки... письма в word'е, которые ты отправишь сразу же, как только на модеме зажжется зеленая лампочка.
И можно было бы позвонить и поговорить по-настоящему, но это не наше. мы не делаем этого. может быть потому что боимся услышать совсем не тот голос, который вот уже несколько долгих месяцев звучит у нас в ушах вместе со звуком включающейся аськи? может еще что-то...
а потом сеть наконец-то включается, и ты трясущимися холодными пальцами печатаешь какую-то бессмыслицу о том, как ты скучал, как тебе плохо было все это время, а на протертые кнопки клавиатуры капают крупные слезы.
это не любовь.
это просто набор символов и тысячи проводов.
это "что-то" заставляет нас делать безумные вещи.
это "что-то" заставляет нас чувствовать.
мы безумно несчастны, потому что у нас есть интернет.
мы бы умерли, если бы у нас не было интернета.

@темы: виньетка

11:30 

Я много думаю. Вожу хороводы мыслей, путая их собой. Я пытаюсь забыть и возвращаюсь снова. Пустые потоки мыслей. Как обычная компьютерная программа. Поток. Силы на исходе. Хочешь остановиться, но не можешь. Теряешь себя среди коридоров чужого сознания. Путаешься в собственном и падаешь Ему под ноги. Он не милостив. Он такой как все. Смерть ждёт тебя, а ты смотришь ей в лицо и говоришь: "Знаешь, я люблю тебя".

@темы: виньетка

Мастерская

главная