• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: мои рассказы (список заголовков)
23:49 

Черная тетрадь. Фрагмент 4.1 и 4.2

Нічого, все це вилікує смерть.
Фрагмент 4 - новая частично переписанная, дополненная и отредактированная версия. Писалось в ночные смены. Поскольку весь июль в ночь работаю, далі буде.
читать дальше. Букв много.

 

@темы: мои рассказы, черная тетрадь, Ирина Л.

00:37 

"Домохозяйка и нежить"

Нічого, все це вилікує смерть.
читать дальше
 
запись создана: 22.03.2010 в 00:07

@темы: мои рассказы, Ирина Л.

00:54 

lock Доступ к записи ограничен

Нічого, все це вилікує смерть.
Закрыто на редактирование

URL
20:29 

Черная тетрадь. Фрагмент 4.1

Нічого, все це вилікує смерть.
14:17 

Черная тетрадь. Фрагмент 3

Нічого, все це вилікує смерть.
АПД: "Воздайте мне хвалу, ибо я сделал это!" (с)
Фрагмент 4, где сойдутся все ниточки и выстрелят все ружья - будет! так что концовка получит логичное и закономерное объяснение) пока скажу так: имело место некое магическое воздействие на реальность с целью повышения вероятности описанного события.
Фрагмента 2 в природе не существует. Я пропустила лето и начала писать с момента возвращения Ирочки в гимназию.

читать дальше
новое


 
запись создана: 08.04.2009 в 21:39

@темы: мои рассказы, Ирина Л., черная тетрадь

14:16 

Рассказ без названия

Нічого, все це вилікує смерть.
Помнится, некоторые хотели видеть законченный рассказ про Птицу? Вот только как назвать - не придумала, если у кого-то будут предложения, в комменты. ЮЭ, жду отзыв! а то как листики отбирать - это запросто, а блох ловить мне самой?

читать дальше

@темы: Птица, мои рассказы

14:02 

Юра Ван Хелсинг

Нічого, все це вилікує смерть.
По просьбе ЮЭ.
Текст писался в 2007 году по заказу 13-летнего соседа, так что юмор соответствует. Пародия на Голливуд, рекламу и все, что попало под руку. Есть кое-какие автобиографические моменты ( в частности, розовое платье, содержимое сумочки. Велосипедную цепь, помню, несколько дней забывала вытащить и очень удивлялась, почему сумочка такая тяжелая. А пирог - это на самом деле грустная история.
1 действие
2 действие
запись создана: 09.05.2009 в 00:16

@темы: мои рассказы

17:39 

Черная тетрадь. Фрагмент 1

Нічого, все це вилікує смерть.
И все же рискну выложить это. Предупреждаю сразу: рассказ неокончен и по ряду причин в ближайшее время окончен не будет. Есть еще кусочек, который можно добавить, если кому интересно.
Это - первый начатый рассказ. Именно он упоминается в "На три года назад"
собственно, текст

 

@темы: черная тетрадь, мои рассказы, Ирина Л.

20:33 

На три года назад

Нічого, все це вилікує смерть.
Пристроившись у колодца, сквозь ветки наблюдаю за своим бывшим домом. Со двора я не видна, проверено с детства; сколько раз чудился, бывало, от колодца голос подруги; спешила, радостная навстречу, а это оказывалась соседка или кто-то совсем незнакомый.
Снаружи дом переменился мало: новые окна, кондиционер, навес над крыльцом починили, но я знаю, что внутри не осталось ничего прежнего: снесены все стены, полная перепланировка, евроремонт... мне рассказывали, долго и подробно, а я слушала - зачем? не лучше ли помнить так, как было при мне?
А как раздражает меня соседская дочь, моих примерно лет; и тип внешности как раз тот, который всегда считала неприятным... ревную, наверное. Я даже вблизи ее не видела, не говорила с ней и едва ли заговорю.
Первое время я готова была отдать год жизни, чтобы хоть на месяц вернуться туда...
А теперь вдруг поняла: ведь если все время мира находится здесь и сейчас, то можно ведь перейти в когда угодно! Нужно просто особым образом сосредоточиться - вот так - и сделать первый шаг сквозь время.
Невидимая, прохожу через огород и открываю калитку. Вот и мой двор. Иду мимо новых хозяев; минутный страх, холодок по спине: а вдруг увидят? Но они уже совсем прозрачные, и голоса их не слышны, а когда оборачиваюсь, никого больше и нет.
Все так, как было: вот летняя кухня, от пола до крыши заставленная железками, инструментами, проводами, деталями и просто хламом, там же мой старый велосипед, собранный давным-давно дедушкой из подручных материалов. В августе пол расчищается, к ножкам столов прибиваются доски, и внутри по сортам хранится картошка; идеальное место для пряток, особенно если еще завесить стол мешковиной. А сквозь прорехи в ткани видно, как пляшут пылинки в солнечном луче.
Под окошком кухни - клумба с пионами. Цветы уже отцвели, и их засохшие головки покоятся в дырявом мусорном ведре. У стены стоят в ряд пыльные бутылки из мутного стекла - кислоты и яды от жуков.
Сзади, от бывшей песочницы, доносится детский смех - мои друзья. Слишком далеко, не дойду. По крайней мере не сегодня.
Вот поленница, рядом кроличьи клетки. Кроликов я уже не застала, и в клетках хранятся овощи, банки, тряпки и Бог знает что еще. Напротив, у забора, мы с подругой строили "халабуду": положили поверх клеток какие-то доски, железные листы и завесили сверху халатами. Внутри - скамейка, столик из кирпичей, а в пустой клетке - кукольный дом. Жаль только, что с подругой виделись редко и большую часть времени я была одна. Где-то здесь закопан "секрет": бусинки, перышки, бумажки в ямке под стеклом.
А вот и яблоня, срубленная новыми хозяевами, чтоб расчистить место для гаража. Здравствуй, яблоня! Как славно было лежать в твоей тени с книжкой; поднимешь голову и глядишь на солнце и небо сквозь зеленые листочки - хорошо, спокойно, уютно! Как легко писалось за вкопанным в землю столом в то последнее лето, лето прощания, когда пыталась переплавить горе - в слова; рассказ остался недописан: отболело, ушло в землю.
Дорожка: помню каждую выбоину, каждую плитку. Вот здесь упала в четыре года и сильно расшибла колени: одно из первых воспоминаний.
А в этой клетке каждый год в день рождения ждал меня ежик; после знакомства мы с папой торжественно отпускали его за калиткой и наблюдали, как он убегает в густую траву.
И вот я дома. Бесшумно поднимаюсь на крыльцо - осторожно, третья ступенька падает - и открываю скрипучую дверь. О этот звук! как ждала я его на выходные, когда должен был приехать отец! Вскакивала с кровати и мчалась разбирать сумку, а там всегда что-нибудь вкусненькое...
Теперь здесь грустно и одиноко - бабушки нет уже без малого 10 лет, и дедушка один сильно сдал. Дом обветшал, состарилась и выцвела мебель, но все осталось так, как во времена моего детства.
Дедушкина табуретка перед телевизором, массивный стол, за которым читала в редкую свободную минуту бабушка, в письменном столе - карандаши, сшитая книжечкой бумага, исписанная аккуратным детским почерком тетрадка - "рассказы" о девочке Лене и ее друзьях, которых у меня не было.
Вдыхаю запах Дома, родной до слез; теперь к нему примешивается запах одинокой старости.
Каким маленьким и бедным кажется сейчас мой дом, моя цитадель, хрустальный замок моего детства, где можно было спрятаться от всех волнений и тревог внешнего мира, где любили такой, какой была...
И ведь помнишь, помнишь до последней секунды перед пробуждением, и кажется, что можешь забрать секрет в дневной мир, но обретенное знание ускользает, просачивается песком сквозь пальцы.

@темы: мои рассказы

14:02 

Фрагмент

Нічого, все це вилікує смерть.
Это мой первый законченный рассказ. Наивно полагая, что его прочитает не только ЮЭ, надеюсь увидеть и другие отзывы


читать дальше

@темы: мои рассказы, Птица

Where the Weird Things Are

главная