мисс Дженни Рен
Это время года – темный древесный сок. Может, будет янтарь, только поди дождись. Нету сил ни на мерный бег, ни на спринт-бросок. Ни упасть на дно, ни птицей взметнуться ввысь. И завязнув, залипнув в этой густой смоле, постепенно теряешь отсчет и часов, и дней. Только помнишь – не выжат предел на твоей шкале: хоть и кажется, некуда, будет еще темней.
Это время суток – прореха в ткани плаща. Цвета времени плащ, а с изнанки – безвременья цвет. И меж них укрывшись, слышишь, как, скрежеща, отступает все то, что встало тебе на след.
Стук ли капель в стекло, звон ли в ночи подков. Отгорела одна, не зажглась другая заря. Как волшебно-забавен стремительный бег веков, если смотришь из недр застывшего янтаря.