Маркиза Вильварин
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
Теперь я точно проклята. Непонятная душевная болезнь охватила сердце, трепещущие от незаконченности, но отчаянно скованное ожиданием. Пол под ногами превращается в черную материю: мой друг Mud снова зовет в гости. Его безветренная пещера, пропитанная ревом наслаждения, опять ему поднадоела. Он хочет, чтобы я принесла в его берлогу водовороты бабочек, кружащих массивами и передающие ему мои воспоминая, словно ему опять нечего есть. У меня нет выбора – я иду в мерзко-приятные болота сливаться с потоками моего коварного существа. По обыкновению красочные и перламутровые массы погибают, дождем падая в жижу из соков жизни, пыли, пороков и вечно умирающих чувств. Мне жаль летающие краски, но так приятно отдаться воспоминаниям так, чтобы они не мучительно отправлялись в своеобразную реку гниющих грез. Mud нежно подхватывает меня и всем своим телом-ручьем несется в темно-зеленую глубину. Он шепчет, мне даже кажется, что целует, предостерегает, говорит очень тихо: «Снова… Ты будешь приходить ко мне снова и снова. Вспомни это лицо. Вспомни другие лица. Это будет приводить тебя ко мне. И ты никогда не откажешь мне в компании». Я знаю это, мой страшный друг, я знаю. Я не отвечаю ему, это не имеет смысла. Это существо знает меня как никто другой. Это мой Mud - существо из сладкой ванильной грязи , из осколков любви , из светлых помыслов и липких желаний … Мой ласковый выносит меня в поле, где русло его реки-тела ищет глиняных истуканов, где растут черные древа и не поет ни одна птица. От плавания закружилась голова – пора домой. Порог. Тишина. Блаженный вздох и я дома. Здесь течет акварель по телу. Я пытаюсь нарисовать запавшее в душу, исчерпать это накопившееся, превратившееся в букет восторга, эмоций и нелепости. Вызванные чувства дерзки и непредсказуемы. Ощущаю это. Боюсь этого. Хочется закричать, припасть на колени. Удивлению не было бы границ, сделай я такое. Удивлению и боли . Давление дышит на меня, залезает в поры, разъедает глаза. Оно поддерживает мою кожу в среде, взаимодействие внутреннего и внешнего – вот я сейчас, похожая на воздушный шарик. Странные сны разлагают меня, ничего не вижу. Топнуть ногой? Это не поможет взмолить о поцелуе, который накрутится леской на шею. Думать предвзято о том, чего даже не слишком хочется, но что в виде идеи внедряет шупальцы в мозг. Странность. Какая-то бешенная и больная. Страсть, дикая огненная, непонятная и противоречащая сама себе. Стандартные вопросы «почему» и стандартное, не произнесенное согласие на речи по-настоящему важных людей, выплеснутое в Мир утверждением «Я боюсь». Смущение… От чего… Я не знаю, что еще сказать… Наверное то, что теперь_Я_точно_проклята.