URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
16:10 

Чтение только портит хорошие стихи. ©
В воздухе запах гари и убежавшего от судьбы молока смешивается с запахом нерожденных дождевых капель, кто-то где-то по старой привычке пишет в стихах эпитафии слову "мы", а мне уже как-то поздно об этом пока. Да и, если честно (шепотом, так, что никто и не догадается), ты же тоже знаешь, что все это — дикий бред? И мне бы было тоже немного грустно, если бы не было так смешно: мальчик девочке-первоклашке обещает: "Достану звезды, достану дно", а лет через пять совершенно неадекватно на слово "нет".
В воздухе запах сирени и отголоски светло-жемчужного цвета лепестков вишни, а мне так иссиня-серо, что хочется чуть ли не вешаться, глядя на то, как мир снова становится плоским. Нагло халтуря и веря, что никто не заметит, вместо того, чтобы выжать остатки весны на землю дождем, тополиным пухом чертятся оси по вертикали — вверх, облака от далеких костров до открытых окон доносит ветром... но если что, под навесом отвечу "нет" на вопрос "переждем?"
В воздухе кто-то, пожалуй, разлил слишком много краски зеленого цвета, что перекрывает теперь и серость крыш и домов, и асфальтовый дым зараженных весной городов, собирающихся вписать в графу "заболевание" — "лето", и поля одуванчиков в историческом центре. Хотя, вот с последним, пожалуй, можно поспорить. Давай? А пока мы будем считать, мимо шумно и весело пройдут те, кому через годы творить историю, — а при этом, я почему-то уверена, мы и вовсе их не заметим до тех пор, пока не запестрит заголовками желто-зелено-красная пресса в будущем времени. Ну, а там уже что? На цепочку на шее - чувство прекрасного и тянуться до косо надетых шапок заснеженных гор.
В этом воздухе слишком много растворяющейся весны, неразбуженных пряных цветов и по-детски неровно раскрашенных четырехмерных снов - ты ведь тоже знаешь, ты... видишь такие сны?

@темы: стихи

14:17 

Доступ к записи ограничен

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
22:16 

Весна.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Течет по дорогам расплавленный металл, отражает этот мир — до неуловимых черт лица и неосторожных взглядов, до каждого движения души, дуновением ветра заплутавшего в тонкой пелене дождя. Водит с воспоминаниями хороводы чуть пряный запах первой листвы и распускающихся цветов и кружатся в бесконечном танце мысли. Закрываются свинцово-серые тучи легкой вуалью из кружева ветвей — черные нити, изумруды и жемчуг.
И вся эта весна — застывшие в вечном движении ручьи, уносящие на край света случайные блики из-за облаков — осторожные прикосновения невидимых пальцев к лицу, стекающие каплями — вечернее зарево на востоке, распускающееся цветком вместо утреннего солнца. У весны почему-то тоже холодные руки и горящие детской неуверенностью глаза — зелень и серебро.
Этим бутонам и нерожденным соцветиям — еще расти и распускаться, открывая миру полупрозрачные лепестки-ладони, вдыхать этот кристальный, как родниковая вода, воздух и верить — каждому рассветному лучу и лунной дорожке по сырому асфальту. Им еще дарить и быть подаренными, жить и ждать — ждать тех, кто придет когда-нибудь срывать самые вкусные на свете мелкие кислые яблоки или дикую вишню, или других — от чьих прикосновений даже срезанным ветвям в вазе не будет больно. Но все это — потом, когда отразятся от крыш домов последние майские грозы и эта весна, с холодными руками и доверчивой зеленью в глазах, уйдет куда-то вслед за растаявшим снегом и звоном капели.

...хоть за годы — привыкла, наверное, таять...

@темы: рисование фразами

21:23 

Уходя - уходи

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Мне с дождем в унисон идти —
Серебром кипящем и сталью по первой весенней зелени —
И без голоса повторять: "Лети...",

Пока ты свои мысли пьяные
Говоришь абсолютно трезвым, мудро-практичным голосом.
Да пусть оно все уже хоть бурьяном,

Хоть полынью — по пояс и с головой,
Хоть осокой и трынь-травой... И играть в русскую рулетку
С мыслями и самой собой.

И так уже наигрались вдоволь:
Мир в ладонях разбит вдребезги, — ха, сожги все свои мосты,
А пепел развей в чистом поле,

И то лучше будет, право слово,
А иначе — новые меры и стихийные бедствия...
Стоим лицом-к-лицу снова,

Расстояние вытянутой руки:
Знаешь, если сегодня играем в плевки в душу на дальность,
Я, пожалуй, выберу поддавки.

Мне с дождем в унисон идти —
Серебром и кипящей сталью... пора бы запомнить,
Милая моя девочка: уходя — уходи.

@темы: стихи

19:22 

Мир, которого нет

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Ведь и правда, уже не проснется завтра — было вчера:
Заживают раны, что к краям засыпаны солью,
И... я правда уже научилась спать по ночам,
Прячась душой в одеяле, изъеденном молью.

Спать и не видеть даже далекие сны
О стране, где от света звезд по утрам светло,
Не проснуться от ветра той самой далекой весны —
Пока не разлетятся осколки витражным стеклом,

Пока не послышится звон хрусталя о хрусталь.
Да, мы — не дети... и сказка была — давно,
Только все так же звенит предрассветная майская даль,
Тем же ветром наполнятся паруса за спиной.

Не собрать мозаику бликов по картам дорог,
Но по смутно горчащему отголоску нового неба
Ты поймешь: по осколку на дне зрачков
Тех, кто помнит то, чего вовсе не было.

И, соприкоснувшись случайным дыханием,
Голосом, взглядом, пересеченьем путей...
— Вдруг мы не встретимся в этом зыбком тумане?
— Число встреч не бывает меньше числа потерь...

Яростным вихрем закатно-звездного света,
Широко раскрытыми к небу ладонями:
Говорите, верьте: этого мира нет...
Только ничто не мешает — видеть и помнить.

@темы: стихи

18:42 

Никогда

Чтение только портит хорошие стихи. ©
...и ты видел бездну бессчетных звезд,
Знаешь их в лицо и по именам.
А мне — здесь, земной — остается
Не-учиться летать и достать до дна,

До кипящей стали асфальта,
Что поет с серебром дождя
В унисон: отражением станут
Мысли той, что уже - никогда.

До аквамариновой зелени
Слепяще-соленой волны,
Уносящей мысли от берега,
Возвращающей — чувством вины.

До сапфира и сердолика
Не-звезды, горящей над городом —
Сожги эти маски безликие,
И утонем в дыме — как сам город — Горький.

Тоже — как кому-то, когда-то... —
По осыпанной пеплом земле...
"Нет. Энгъе. Ты — сама виновата," —
Хорошо: от дыхания гаснет свеча во мгле.

И в молчании-крике скованном
Понимаешь, что — не оттолкнуться.
И улыбка — вместо последнего слова.
И мне — все так же — смотреть на звезды.

@темы: стихи

22:27 

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Ты помнишь... до мельчайших подробностей, до каждого движения души — помнишь этот сквозной ветер, наполняющий крылья, не заставляющий — дающий возможность оттолкнуться от каждой крыши и взмыть в яркую синеву небосвода. Ты помнишь каждую улыбку солнца, медвяным золотом затопляющего вечерний город и кострами жгучего мысли — и это тепло, легко ложащееся в руки, и свет, дающий бронзовый отсвет волосам. Помнишь звезды под ногами, целыми днями освещающие твой собственный взгляд и заставляющий смеяться в открытое душам небо...

Ты помнишь все.
И тем сильнее, ощутимее режет ржавчиной кинжала по сердцу пустота, сгущающаяся вокруг — не веришь больше ни в возможность абсолютной тьмы, ни в ослепляющий свет того, что называется "ничто"; ведь знаешь теперь, каково это на самом деле. Ты чувствуешь, как она просочилась до самой глубины — через распахнутые глаза, через открытые ладони — и с отстраненным отчаянием понимаешь: больше не будет ничего. Ни-че-го. Эта пустота станет тобой — или ты станешь ею — или ею станет весь мир, потому что сама она ни за что не сможет вместить в себя то необъятное, что еще не успело покинуть тебя. Или уже может?..
Мягкая поступь в темноте скорее угадывается, чувствуется краем сознания, все силящегося дотянуться до того настоящего, что еще не исчезло. Еще через несколько мгновений — часов? — тысячелетий? — плеча касаются чьи-то пальцы, как бы предупреждая: пора. К запястью скользит прикосновение, и в ладонь вкладывается нечто — единственное реальное в этом бреду; ведь тебя — уже нет. Чужим привычным движением в твоей руке крутится барабан, пальцы ложатся на курок — небо, что, по... почему? Непривычно, не удается не то что почувствовать оружие в руке — не понять даже, разумом или предчувствиями, и только вопрос: "зачем?..." беззвучным криком бьется в голове.
— Стреляй.
За взглядом плывут обрывки реальности, бывшей когда-то — на грани видения, сна, чужих рассказов и легенд. Только ярко-солнечные глаза смотрят в душу, освещают надвигающуюся темноту, удерживают на грани этой пропасти...
— Стреляй.
Ветер, еще недавно уносящий в даль, дарящий звенящую чистоту рассветов и песни первых весенних ручьев, рвет на части — вместо стен и оков разлетелось осколками солнце, осыпались острыми гранями льдинок летние облака, затопляли города мысли — и где-то там, в центре этой воронки, тебе остается только чувствовать бесконечность этого падения...
— Стреляй.
Дрожащей рукой поднимаешь револьвер перед собой — только бы не нажать сейчас на курок, только бы проснуться от этого небытия, только бы открыть сейчас глаза и снова видеть бескрайность города под ногами, чувствовать трепет каждой былинки в поле, слышать голоса первых весенних цветов, только бы...
Осечка. Осечка.
Курок давит на артерию почти неощутимо — ты скорее боковым зрением видишь, что дуло направлено тебе в висок, чем ощущаешь это. Мир снова теряет краски, чувства, эмоции, смысл... и последней мыслью, опережающей этот туман, ты успеваешь нажать на курок сама. И — все.

А сейчас я снова могу идти этой дорогой — без страха того, что твое присутствие скажет: "нельзя", скажет "не имеешь права" — даешь мне возможность вернуться. И я снова растворяюсь в этих тихих вечерах и темном аквамарине неба, бережно храняшего первые звезды. Снова подставляю лицо серебряным поцелуям дождя и чувствую в волосах жемчужные нити капель — зная, что и в этих дорогах, и в окнах, и в глазах случайных прохожих отражается тот мир, который продолжится и без меня — это и правда становится маяком, заставляющим идти на свет.
И когда за спиной снова почувствуется неслышная поступь, я развернусь и первая возьму револьвер, когда-то протянутый тебе — так привычно и уверенно он не ляжет в ладонь больше никогда. Обернусь последний раз — мне и правда нужен будет этот взгляд цвета ранней осени... Рука протянется вверх и, крутанув барабан, я нажму на курок.
Знаешь.
Теперь.
Я.
Могу.
Наконец.
Отпустить.
Патроны кончились, "русская рулетка" не удалась, каких бы свеч не стоила игра... Сквозь осыпающийся штукатуркой потолок тянутся шесть лучей, только что бывшие шестью патронами — по тонким полоскам света в танце кружится медленно оседающая пыль, и еще чуть-чуть — через просвет будут видны высокие весенние облака. Только я следую твоим привычкам и, развернувшись, ухожу отсюда — за серым потолком есть крыша, а за ней — то небо, в которое я снова могу смотреть, не пряча глаз.

@темы: this one is for you, рисование фразами

00:25 

***

Чтение только портит хорошие стихи. ©
"Раньше..." - так странно звучит теперь:
A priori как о несбыточном
За штрих-кодом больных идей и
Межличностных,
A priori соленые рельсы слез
Жгутся, ставят занозы рельсы
под неслышимый стук колес.

Мы неизлечимо здоровы болезнью,
Еле загоняющей ритмы в строй
Неспокойно-весеннего сердца.
Я откуда-то изнутри destroyed,

По глазам твоим: не согреться
Обогревателем до зимы -

Батареи солнечные на крышах,
А оттуда уже капель
Тикает - слышишь?

Аспирин - наглотаться и не болеть уже; хватит.
"Раньше" - и правда, такое странное слово:
Едва ли хватит на тепло от своих же объятий,
Если бы только... ладно, пока. До скорого.

@темы: стихи

18:39 

Точки над "i".

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Я расставлю точки над "i".
Вместе с первым весенним рассветом -
Пусть же лето дает ответы -
Я построю свои корабли

И, вдыхая дыханье зари
Из страны постоянных гроз, -
Пусть бы ветер отнес на утес.
Ты стоишь на утесе? Смотри.

Обещать, что сумею взлететь?
Ты же знаешь, что сломаны крылья,
Я не дева Мария, я почти что бессильна
Притяжение преодолеть.

Говорить, что сейчас разобьюсь?
Ну а толку-то? Плакать ночью в подушку,
Душой по лунной дорожке,
А потом осознать: не вернуть.

Узнавать, кто мне верит, кто - нет,
Хоть, вообще говоря, все равно?
До сих пор не вышла в окно.
Все еще смотришь? Привет.

Я же помню до дрожи, тоски
Каждый застывший в ладонях взгляд,
Обещания "буду рядом"...
Сердце крепко сжато в тиски.

Хочу и взлететь, и разбиться,
И узнать/расспросить, но - кого?
Скоро в вазе завянет цветок,
В хороводы сливаются лица,

Чтоб в глаза не пустить темноту.
По одной мне известным приметам
Разменяю ветра на монеты,
А монеты - на высоту.

Факты фактами, будет весна,
И, ты знаешь, я правда уже не боюсь,
Что от крыш домов оттолкнусь,
До сих пор не умея летать.

Ты так смотришь, будто в зрачках
За закрытыми веками видишь душу,
Хотя там только горы, леса и глушь,
Зеркала, отраженные в миражах.

Ветер к берегу гонит флот,
Нам с тобой пересечься взглядом
И жить между звездопадами,
Пока где-то горит восход.

До лучей закатного солнца
Я сжигаю свои корабли.

Снова стерты все точки над "i",

Я же тоже...

@темы: стихи

21:17 

Утро.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Утро. Старательно сверлит сосед
Вашу общую стену - ведь так хочется сгладить след
Своей вчерашней измены, - нарисован портрет
Благоверной, как будто со свадьбы, что была много лет
Назад, и висит над кроватью. Хоть не скоро обед,
И тем более ужин, в голове - винегрет,
Греет душу вчерашний букет, а внутренний голос простужен.

Утро. "Выходя каждый раз в Интернет
Не забудь - все же будь/не будь - выключить свет
В коридоре," - объявление висит
На старом цветном мониторе. "Привет", -
Пальцы дружно на клавиатуре танцуют балет.
Денег нет, мыслей нет,
В голове меню, и за меньшую самую цену опять винегрет.

Утро. Расставление приоритет,
Биссектрис, медиан, в высоту - покупаешь билет
До страны небоскребов в землянках. Перегрет
Мозг от сборной солянки. Ответ же
На самом деле и не скрыт, и не смыт
Тем потоком иронии, нет,
Господи-боже нет.

Утро. Только утро еще, впереди же уже - целый век.
Мы же можем, - не можем?/можем! - склеить из букв газет
Пожелание долгих лет,
И наскладывать в лужах весенних пилоток-"Побед",
Пусть плывут в наступающий новый рассвет.
Утро. Отмотай пленку старых кассет
Назад и послушай заново этот бред.
Слышишь - да/нет? - самоцветом цветет наш сюжет,
Написанный нами же. Улыбнись, и пойдем друг за другом вслед.
Да/нет? Не важно, улыбайся только. Привет.

@темы: стихи

22:01 

And how are you? ^_^

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Я очень рада появлению у себя новых ПЧ - в конце концов, мало того, что это повод познакомиться с новыми интереснвми людьми, так еще и, как-никак внимание к собственной персоне и все такое... Ну, плавали, наверное - знаете)

И мне бы хотелось, чтобы мы не были друг для другами просто набором букв, отделенным от остального текста полужирным выделением и иконкой с собачкой.

Посему, если перед прочтением сего поста вами была кликнута бардовая ссылочка "Добавить в избранное" - да и если вы просто проходили мимо, но захотели отписаться, предлагаю в комментариях к этому посту рассказывать о себе, знакомиться и просто флудить на отвлеченные темы.

How are you?

:ps: Наверное, приветствовать всех ПЧ в одном посте все-таки удобнее и, при наличии данной записи, логичнее)

мятный асфальт* ,
Bootrinka,
Elle Quiet,
Kurokage,
[Unheilig Maria aus Zwischen den Welten],
Nyctea scandiaca,
джейми-оливер,
.Юго.,
Rallfi,
Айяме,
Saranzia,
[L]k-tatsy[/L],
Ксинофлен,
Kirbis,
[L]Радужный принц[/L],
Ale_gra,
mr-momo,
Annika Esther,
Лисьи Ушки,
енотэ~,
Лулуш,
[L]vulpes~[/L],
Hi Mizu,
olesa)),
[L]Shi*[/L],
Yuli_An,
Два жирафа,
Mitoki,
Fleurescent,
добро пожаловать, welcome и willkommen, kon'nichiwa и сайэ! :star:

Расскажите о себе?


запись создана: 04.11.2010 в 22:22

@темы: ПЧ/флешмобы

10:48 

И снова сказки.)

Чтение только портит хорошие стихи. ©
1. Зимняя сказка.

О Microsoft'овском ПО, вечерних морозах и снеге, похожем на сахарный песок.

В один из тех темных зимних вечеров, когда в пору рассказывать о каких-нибудь тайнах светлых летних дней вместо того, чтобы готовиться к очередному колку, случилось внезапное: мне понадобилась флешка, вот уже пятый день лежащая дома у Вити. Казалось бы, что тут странного, а уж тем более сказочного (маразмом каким-то отдает, да?) Собралась, оделась, вышла... Тут-то все и началось.
Серое небо, отдающее в фиалковый в зените и раздающее аметистовое сияние фонарям... Искрящаяся под ногами алмазно-снежная пыль, в сугробах похожая на сахарный песок - может, и не ходить ни в какой магазин, вон его столько! Ветви, выточенные из хрусталя и в свете огней города кажущиеся золотыми... И понимаешь, что на самом-то деле ничего не начиналось, потому что бездонное небо - бесконечно, а пост-ноовгодний снегопад таковым кажется; и в действительности - это ты и еще несколько одиноких прохожих, с легким поскрипыванием утаптывающих снег на тротуарах, инородные объекты, начавшие вклиниваться в этот вечер.

В такие темные зимние вечера начинаешь как никто другой понимать художников, поляррников и изготовителей старых елочных игрушек. И верить в зимние, но теплые сказки - обязательно со счастливым концом.




читать дальше

@темы: рисование фразами, через объектив

17:49 

Уютная ЖЖ'шечка.

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Теперь я есть и там - с выбираемыми аватарками, подзаголовком из цитаты, которой я, пожалуй, всех уже достала, и с потрясающим дизайном, который при моей Oper'е криво отображается - хоть Mozil'у ставь, коль скоро захочется впасть в маразм.

На самом деле, это совершенно не значит, что я собираюсь туда переходить на совсем, просто ЖЖ - тот сайт, где я могу поддерживать связь с теми, с кем в реальной жизни, так уж получается, общаюсь все меньше. Ну и ясен пень, при условии регистрации делать это заметно легче. Пока не знаю, станет ли та страница очередным сборником моего (недо)творчества или превратится в полноценный дневник, и уж тем более не знаю, какого именно рода будут разграничения на здесь/там - дублировать записи как-то глупо, по-моему. Но... как-то так, тем не менее.

P.S.: Мысли/мысли/мысли пытаются уложиться в слова. Но одних слишком много, а других слишком мало - я либо молчу, либо выражаюсь слишком уж убого. Посему, разгруз=отдых, молчание=золото.


13:11 

Лилии для Лили.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
"Сегодня я буду самой красивой," — она смотрела в зеркало, поправляя платье, и не сомневалась в своих мыслях ни на йоту. Легкая, эфемерно-воздушная, она была похожа на добрую фею из сказки, которой стоит только взмахнуть палочкой и сплести в кружево слова заклинания, как все люди на Земле станут счастливы. В ней угадывалось сходство с принцессой — пусть еще далеко не королевой, но ее мало волновали такие мелочи; все же еще впереди!, — из тех, в башни которых пробираются через непроходимые леса и горы, достающие до неба. И в этот день, когда так долго вышиваемое мамой платье оказалось действительно лучше всех ее кукол, сейчас аккуратно высаженных в спальне, чтобы после празднования со взрослыми делиться впечатлениями, ей хотелось танцевать, подпевать знакомым песням и верить в чудеса.
— Лиль, загляни под елку! Тебе, кажется, дедушка Мороз принес подарок...
Сердце колотится сильнее обычного, когда среди мягких веток, пахнущих уютной хвоей и загадочным лесом, была, наконец, найдена яркая коробка с огромным бантом. Справиться с крепкими узлами было сложно, но казалось делом той первостепенной важности, когда не можешь доверить ему даже самым близким. Наконец, серебристая фольга приоткрыла завесу тайны — под упаковкой оказалась коробка с фарфоровым сервизом, который идеально бы подошел ее маленьким подругам, сидящим в соседней комнате: легкими мазками краски выведены весенние цветы, а тонкие ручки похожи на стебельки с хрупкими листьями.
— Доч, тебе нравится? Давай скажем дедушке "спасибо"? Расскажи ему стишок про зиму, — сильные, но осторожные отцовские руки легко поднимают хрупкую девочку и, убедившись в том, что табуретка стоит устойчиво и дочке ничто не угрожает, помогают стать выше, оставаясь рядом на всякий случай.
Она смотрит напротив, видя перед собой старика — вот и шуба тяжелого алого меха, мягкого, как бархат, в который так было бы приятно зарыться лицом, и даже белая, как снег или вата, борода. Дети пишут ему письма — просят подарить куклу или пони, просят, чтобы родители не ссорились, а сестра улыбалась... только она сама не пишет этих писем: знает, что такой занятой старик не будет читать все те желания, которые неровным детским почерком вкладываются между строк. Знает, что ему еще отвечать тысячам ребят, кроме нее, а ей самой не важно — из Великого Устюга подарок или из соседнего магазина игрушек, в котором есть то, чего нет ни на одном Северном полюсе!
Она просила этот подарок у брата — уже взрослого, но такого близкого и никогда не отказывающего поиграть. Он тогда сказал: "У тебя куклы — настоящие леди из высшего света, таким барышням не к лицу пить из пластмассовых чашек. Знаешь, я видел в магазине настоящую стеклянную посуду, а на коробке были нарисованы лилии — ты их, сестренка, никогда, наверное, не видела. Хочешь, подарю? — будут лилии для Лили." А сегодня он, наверное, где-то с друзьями и не придет на этот праздник. Только утром зайдет в комнату, подарит новую игрушку и скажет: "С Наступившим". А его подарок — она почему-то точно знала, что его — сейчас дарит ей какой-то дед, которого она первый раз в жизни видит.
— Ну, Лиль, что ты молчишь? Давай вместе, — голос становится на тон тише, чтобы никто, кроме отца, не знал, что ей подсказывают, — в лесу родилась елочка...
Девочка в слезах спрыгивает с табуретки и бежит в свою комнату. Девочка больше не хочет верить сказкам.

@темы: рисование фразами, сумасшествие

15:59 

Сказка.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Милая моя девочка... Если я начну писать сказки,
Ты будешь похожа на ту, что в замке из льда и снега
Сможет так, чтобы для новой весны не хватило красок,
Но сама станет ярко-холодной пылью.

Я же вижу: в твоих глазах - дыхание южной метели,
Круговерть безумного танца северных звезд.
В таких, как ты, влюблялись бы менестрели,
Возвращаясь в твой теплый дом после пройденных верст.

А ты подпевала бы им без единого слова,
Чтобы вспомнить когда-нибудь все сплетения нот
И под ясным небом в мягкой темноте поля
Танцевать, слыша флейту и читая мысли цветов.

Ты плела бы венки из созвездий и песен,
И бросала бы в воду, веря: так надо,
Пока все остальные смеялись бы весело,
Превращая соцветия в яркие радуги.

Ты была бы в первой весенней капели,
Открывала бы двери в закрытую память
И не верила в то, что растаешь в апреле,
Пусть за годы привыкла, наверное, таять.

Милая моя девочка... Ты, конечно, прекрасна...
Я любил бы тебя - бесконечно, безумно.
Но, - простишь ли за это? - я не пишу сказок.
Да и тебя, родная, верно, не существует.

@темы: рисование фразами, стихи

20:03 

2010, уходящий.

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Сайт года: www.diary.ru
Знакомство года: Антон - как знакомство по-настоящему, а не на уровне однопараллельников.
Телепрограмма года:
Фильм года: "Эффект бабочки", наверное. Или "Avatar: the Last Airbender".
Газета года: "Талалушкинский экспресс" и редакция А.Б.Соколовой.
Блюдо года: грибная и студенческая пицца.
Напиток года: чай с розмарином и каркаде; мнго чая.)
Игра года: "Есть контакт".
Ощущение года: ветер перемен.
Язык года: Ах'Энн.
Экстрим года: идти встречать рассвет в три ночи перед экзаменом.)
Концерт года: 25е апреля, что-то вроде "Новых имен".
Интерес года: Дж.Р.Р.Толкин.
Мечта года: личное.
Несбывшаяся мечта года: перестать бояться.
Место года: холм между Печерами и гаражами.
Открытие года: умение писать чужие мысли на экранах.
Персональное событие года: 9 мая.
Достижение года: проход в финал Intel ISEF.
Дебют года: сесть за рояль первый раз за пять лет.
Исполнитель года: Мельница.
Лучшая поездка года: Сахаровские чтения в Питере.
Традиция года: двадцать пятое/девятое каждые две недели.
Настроение года: "от точки плавления к точке кипения".
Разочарование года: отсутствие перспектив в получении золотой медали.
Символ года: черный мак.
Вещь года: медальон-половинка с "Je'taime".
Человек года: мельдо-мэи.
Книга года: Черная книга Арды.
Одежда года: пальто; оно милое.)
Подарок года: ЧКА или гитара; сложно сказать...

@темы: thanks for the memories, ПЧ/флешмобы

21:48 

Подводя черту и собстенное стремление к медали. | "Цитатник".

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Сентябрь:
- Что, все-таки ко мне идешь? Не боишься?
- Боюсь. Но иду.
- Идешь? Значит, научилась рисковать...

(с) В.Д.Лелюх, пафоснейший информатик возраста 40+ из всех, кого я знаю (то бишь, единственный), тренер сборной Нижнего (России?), ведет у нас программирование; ходила к нему с 4го класса, при том бросила оба раза - логически рассуждая, к началу года он не должен был меня переваривать.

 

Октябрь:
-...ну, на стендовой-то секции я лучше отвечала, чем на выступлении!
- Естественно, это же твой конек. Смотри, как ты его вопросы сейчас *неприличный жест*

(с) П.А.Шилягин, науч.рук. Антона; заочно называет меня "чеПолинкой" - из всех людей, здесь перечисленных, почти изначально вызывал у меня уверенность в доброжелательном ко мне отношении.

 

Ноябрь:
- Ты сообразительная; и привыкла, не учась, выезжать только на этой сообразительности. И получалось ведь - до десятого класса. У тебя жесткий ум на самом деле, почти мужской. А на вид - такая милая хрупкая девочка...

(с) Л.И.Степанова, старейший учитель математики в сороковом, учила еще Ковалева; я честно думала, что она смотрит на меня, как Левин на Достоевского.

 

Декабрь:
-...и, как видите, эта работа не затерялась.
- Ну, да. Вообще-то, благодаря умению Полины отбиваться от вопросов...

(с) А.М.Рейман, не-помню-точно-кто в ИПФРАНе, один из организаторов РОСТа; вплоть до конца девятого класса меня убеждали в том, что по его мнению у меня тупые глаза, а в ф-классе дуры не нужны.

 

А как результат учебы, все равно две четверки - английский и алгебра, - а еще химия, которую иду исправлять завтра. И мне нужна серебрянная медаль, моя честь, мой трон.


@темы: around my world, life is, Здравствуйте! Я - ШЮЯ., НОЦ

18:42 

Осеннее небо. | Со сладким чувством победы? С горьким чувством вины?

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Ты был из тех людей, кому надо писать письма, которые никогда не достигнут адресатов, существуя только в мыслях; из тех, кто заставлял чувствовать свою ничтожность ровно в той пропорции с верой в свои силы, которая заставляла двигаться вперед; из тех, кто, балансируя на грани дружбы и безразличия, мог быть идеализирован наивным сознанием с какой угодно стороны.

 

"Ну и что?" - спрашиваю сама себя, вспоминая. Такие люди есть у каждой стереотипной девочки 12-14 лет, это просто помогает жить, пока сама не можешь в должной мере определиться, кто ты есть. Я рада, что так было и со мной - помимо соответствия "стандартам", это действительно помогало тянуться, тянуться, а потом внезапно подняться и осознать, что, несмотря на все, что было и что я чувствовала, я теперь выше того, к чему так стремилась. Что "ученик превзошел учителя", и я действительно могу отпустить. Взамен мне достался год, ставший первым прорывом до добавления цифры 2010 к дате, обостренное чувство вины по отношению ко всем, кому я когда-либо делала больно, чьи ожидания я не оправдала и на чье отношение не ответила и четкая картинка, ассоциирующаяся с образом:

На сердце осеннее небо,
которое сам себе выбрал,
Чтобы помнить о том, как непросто
И о тех, кто раньше времени выбыл.
(с) Lumen, "Осеннее небо"

Знаешь, мне жаль Гэлрэна; просто по-человечески жаль. (с) мельдо-мэи


Оно, конечно, не бодрствует во мне постоянно - как показал апрель-май этого года, если бы это было так, я бы просто сошла с ума. Но есть вещи, которые действут то ли как красная тряпка на быка, то ли как полная солонка, высыпаная на кровоточущую рану. Это почти чувствуется физически - если кто-то не верит, что душе может быть больно.

Мне иногда нельзя ехать с Витей в троллейбусах на задней площадке - там, где около двери есть угол из поручней, в котором так удобно стоять с лицом пофигиста, чтобы не платить за проезд; - нельзя переписываться с Сашей по смс. Потому что, искренне считая, что Элхэ из ЧКА ни на йоту не виновата в том, что полюбила другого, а не ответила взаимностью на чувства Гэлрэна, я считаю во многом виноватой себя.

@темы: сумасшествие, ЧКА, со смещенным центром посвящения

18:15 

Город сигналящих трамваев.

Чтение только портит хорошие стихи. ©

Три дня назад на город начал опускаться снег. Казалось бы, удивительного тут только то, что капитан Очевидность не заметил снега в конце зимы раньше, но нет. Мелкие снежинки, больше похожие на меловую крошку, сверкающую бриллиантовым блеском в редких солнечных лучах или куда более привычном свете фар, медленно, но верно укутали всю столицу Поволжья от Минина до Щербинок и Автозавода. Под покрывалом скрылся гололед, которому уже успел осточертеть песок на дорогах; под снегом скрылись деревья, кусты, и окончательно закопалось детское стремление учиться, капитулирующее перед желанием играть в снежки - благо, у многих уже каникулы. Все радовались мерно падающему с неба новогоднему настроению до наступления темноты...

А на следующее утро Нижний встал: на всех улицах, достаточно широких и не достаточно удаленных от центра, образовались пробки, на остановках в спальных районах стайками собирались дети, взрослые, пенсионеры и студенты. На узких улочках близ набережной по очереди начинали останавливаться и совершенно беспомощно сигналить трамваи, взывая к небу, чтобы владельцы машин повыходили из уютных кафе, согревающих крепким кофе и улыбками официанток, и дали своей машине найти общий язык с обочинами. Но тщетно: из автоматических дверей уже высыпали разочарованные пассажиры и, присоединяясь к циклическим обитателям рельс, начинали сигналить на своем, непонятном машине языке. И с каждым кварталом можно было встретить номера - 21, 2, 21, за взглядом на которые следовал обиженно-растеряный сигнал.

А дети, наверное, и правда счастливы - закончилась учеба, да и до Нового года осталось меньше недели; можно кататься с горки - или, благо есть возможность, играть в хоккей перед школой, - не беспокоясь о невыученных уроках, а потом возвращаться домой и, ошпарив руки горячей водой из-под крана, пить чай с конфетами из подарков, ощущая собственную влать благодаря еще пяти коробкам, стоящим в углу и ждущим своего часа.

Жаль, что я уже не ребенок: никогда не писала писем Деду Морозу, с пяти-(трех? четырех?) летнего возраста считая это бредом. Да и верила ли я когда-нибудь в этого бородатого старика, живущего в Великом Устюге и каждый год приносящего детям мешок подарков? Бабушка говорит, что когда мы с сестрой были совсем детьми, то действительно верили, что после звонка в дверь приходит сказка, а не успев подглядеть, кто же кладет подарки под елку, жутко расстраивались. А я пытаюсь вспомнить и понимаю, что единственное воспоминание относительно этого - маленькая я, рассматривающая совсем старые фотографии и слышащая мамин голос: "А вот это - папа Васи, он тогда был Дедом Морозом..."

Сегодня я, выйдя из дома за два часа до назначенного времени, чтобы успеть в НОЦ, приехала туда минут через двадцать - пробки закончились, и напоминает об этих двух днях разве что сугробы, через которые до сих пор мало кто пытается ходить, протаптывая новые тропинки, и иногда отсутствие автобусов, побуждающее пройти пару остановок пешком. А еще засевшее почему-то в голову словосочетание: город сигналящих трамваев, которым Нижний - не Москва же!, - еще не факт, будет ли в ближайшее время.


@темы: life is, рисование фразами

21:06 

"Цитатник".

Чтение только портит хорошие стихи. ©
Наткнулась у Shi* на флешмоб - хоть и не люблю их обычно, но этот мою веру в Рандом порадовал, тем более, что большей частью попадание получилось почти полным или, во всяком случае, заметным и притягиваемым за уши.

Суть в том, что на этом сайте существует генератор случайных цитат, которыми и нужно заполнять соответствующие "О..."



Обо мне: Хороший гость всегда приходит ненадолго. - я редко привыкаю к людям и не люблю, когда кто-то навязывает общение ради общения; а если привыкаю - это уже не "гости".

О жизни: Может быть, кто-то из них даже рехнется от внезапной полноты ощущений – самая очаровательная разновидность сумасшествия! - сейчас это особенно явно чувствуется, именно в этом году; и я знаю, кого нужно благодарить.)

О любви: Быть живым, легкомысленно верить в собственное бессмертие, стоять в мокрой траве под лиловеющим утренним небом – что может быть лучше! - это скажет лучше любых других слов.

О будущем: Мне было абсолютно нечего терять там, где я родился! - ...и поэтому мне будет, что терять там, где я окажусь.

О друзьях: Неизвестности может противостоять только та почти неизвестная нам самим часть нашего существа, которая способна пронзительно посмотреть в темноту, втянуть в себя незнакомый воздух чутким носом хищника и мгновенно определить присутствие и степень реальной опасности... - надеюсь, у меня такое есть по отношению к окружающим - и поэтому см.п."Обо мне".

О врагах: Есть люди, которым дана одна длинная жизнь, и есть люди, кому дано много коротких жизней... - или сущности; но жизней от этого меньше не становится, равно как и не появляется отличий в плане всего остального.

Про сегодняшний день: Когда нужно допросить несколько женщин, лучше всего собрать их вместе. Каждая будет так стараться превзойти остальных, что непременно расскажет больше, чем собиралась. Проблема лишь в том, чтобы не сойти с ума от этого гвалта! - а иногда "нужно собрать вместе Реймана, Стукачева и Шалаеву", что ли?...

Про мой характер: ...мной руководили холодное любопытство и какая-то странная безжалостная веселость, немного пугающая меня самого. - только когда нужно чего-то достичь несмотря на отчаяние со стороны обстоятельств; и знаете, достигается.

Кредо: Вершители бесстыдно могущественны... - иногда хочется стать одной из; а иногда чувствуется, что желания сбываются.

Про отношения: Человек ко всему привыкает, знаешь ли... - стерпится; слюбится; привыкнется; но ни за что не навсегда.

@темы: ПЧ/флешмобы

written on the wind

главная