Куда бы я не шла, я натыкаюсь на свое прошлое.
Девять
лет, Серега, девять лет. Помнишь, меня привела к тебе Лидочка, толкнув
телегу про мою полезность и про то, что из моего хаера получится
неплохой коврик? Был конец марта, мы стояли у тебя на кухне, ты жарил
блины, а я дала тебе пощечину. Это ведь с нее все началось. Помню,
какждый день, выходя из метро, я покупала пачку черного Davidoff и
бежала к тебе. Мимо путей, мимо кленовой машины, мимо детской площадки. У
меня даже были ключи от твоей квартиры, которые потом я гордо бросила
тебе, спящему, на грудь, забежав на минуточку осенним утром. Деред,
помню, приехал со мной тогда, но остался чинно ждать на лестнице.
Помнишь, я ушла к тебе из дома? Ты научил меня пить водку и оставил
развлекаться на диване с милым, сказочным Вадимкиным, а через два дня в
ночи я сбежала от тебя в Троицк. А помнишь, как мои родители застали
тебя, уже полностью одетого, за дверью моей комнаты в темноте и меня в
ночной рубашке? И, да, я ведь действительно представлялась твоей сестрой
и помогала тебе клеить девушек! В мои 16 казалось, что ты невероятно
взрослый. Я невзначай роняла в классе: "Я ездила к своему парню на день
рождения, ему исполнился 21 год" - и упивалась эффектом. Это были первые
отношения, в которых не было страстной влюбленности. Зато было чувство
уюта и защищенности. Помню, ты пел своим недавно прооперированным горлом
Сектор Газа и прыгал голый с гитарой передо мной, а я зажмуривалась,
кричала "Сергейс, оденься!" и, кажется, чем-то в тебя швырялась. Сейчас
это все кажется таким целомудренным. Мне даже запретили с тобой общаться
после той истории с паспортом, кошельком и ключами, которые я посеяла,
когда ты катал меня на велосипеде, помнишь? Девять лет, Серег, девять.
@темы: шлюха-память
Доступ к записи ограничен
