Да-да. Тот самый Эван МакГрэгор.
Даже когда на его лице появлялась улыбка взгляд оставался таким же безразличным. И когда он лежал в клинике,истекая кровью, то никак не мог понять, почему его до сих пор никто не прикончил.
На его улице не было никого,кому хотелось бы его слушать. А единственной вещью, что он обнимал была измазанная кровью подушка и в редких случаях дешевая шлюха,которая,проходя мимо, увидела в нем родственную душу.
На утро он просыпался от дикой боли в переносице и не говоря ни слова подолгу рассматривал себя в зеркале. Он задавался вопросом:сколько? Сколько крови нужно потерять человеку,чтоб осталось лишь бездыханное тело,куча хлама и столько ж долгов. А когда понял,то уже вытирал руки о снег и хотел домой,к маме.