Деменция как аргумент и жизненное кредо.
URL
16:05 

Время не останавливается,

Литературный выкидыш.
и мне очень страшно.

02:37 

Литературный выкидыш.


Мне просто нравится перебирать себя на части.
Так у меня есть причина встретиться с тобой.
Хоть за полутрометровой оградой с гранитным камнем.

Dum spiro.

05:03 

Потеря со.знания.

Литературный выкидыш.
Попробуй почувствовать себя лучше.
Отложи перочинный ножик, протри лезвие, потому что твои мысли разъедают сталь не хуже азотной кислоты.
Время потерять зрительный контакт со своей плацебо-жизнью.
Время потерять чувственный контакт со своим протезированым сердцем.
Я пишу не потому, что хочется, я пишу потому, что по другому я задыхаюсь.

Мне следует доверять.
Всем следует.
Ни кому-то. А просто. Не направленное состояние.
Не поверишь, но такое бывает.
Бывает.
Срывается до обрыва в прах прахом, безумно долго и больно, одинок и потерян.
Но это проклятое чувство.
В доверии.
Уверенности на правду.

Курить не хочется.
Вызванивать кого-то не хочется.
Собираться не хочется.
Закрыл свою реальность, открыл воображариум.
А там все, как надо.
Воздух, горы.
Тишина прохладная, утренняя.
Твое вино из одуванчиков.
Твой неувядающий липовый цвет.
И есть для чего с утра выдыхать полуночную дрему.
Кому готовить завтрак.
Кого учить писать.
Пастораль.
Утопия романтичного пубертата.

Вечно молодой. Вечно в коме.

@музыка: 65daysofstatic – Drove Through Ghosts to Get Here

03:23 

Литературный выкидыш.
Привет, давно не слышались.
И знаешь, обошлись бы еще столько же.
Никто не рад новым диагнозам.
Никому не хочется растить цветы на свою могилу.
О, как бы мне хотелось быть погребенной в Магелановом проливе.
Что чувствует человек, обращенный временем в прах, перемешиваясь в экстазе стихии с буйной пеной волн?
Я не знаю.

Привет, я знаю так же мало, как и всегда.
Мое время относительно Вселенной разлетается на атомы незначимости.

Мне обидно до зашкаливания pH.
До разорванных связок и перебитых суставов.
Так просто тебя обмануть.
Ничего не стоит.

Тебе же совсем не интересно, что там, на самом деле?
Все правильно, так и должно быть.
Это только упрощает задачу.
Но "глупое сердце, не знает покоя".
Мне все так же обидно умирать без прибоя.

04:31 

Литературный выкидыш.
"По спальне плыл терпкий запах соития".
И французских круассанов - добавила бы я, и вышагнула навстречу высоте пяти этажей.

04:09 

Рама на марлю.

Литературный выкидыш.
Должно быть, это станет интереснее, чем "два двойных мартини".
Руки, губы, плечи.
Истерики, уставший вечер.
Веер бесконечный, истрепанные речи.
Нужно было вырывать резче
Гнилые зубы признаний, и встречи
Возможно, превратились бы в осадок желчи.

Стрихнин - единственное, что сделает твои вздохи легче.

03:00 

Литературный выкидыш.
Я не могу извиняться за то, что еще жива.
Это не вежливо по отношению, по крайней мере, к моей матери.

02:42 

Литературный выкидыш.
Мне не хватит всех слов, придуманных за тысячелетия существования человечества, чтобы описать ту секунду, когда дыхание товего собеседника останавливается.
Когда твой собеседник теряет цвет.
Теряет взгляд.
Когда твой собеседник становится неодушевленным.

Это волшебство.
Одно из тех, о которых не говорят.
Одно из тех, которое не чудесное.
Главное не чудесное волшебство нашей жизни.
Смерть.

Интересно, при отсутствии объективного взгляда, способны ли констатировать собственную смерть?
Смерть наших друзей?
Родителей?
Детей?
Мы слишком прельщены вежливостью молчания.
Полунамеками.
Полуфразами.
Мы соскучились.
Эмоциональная диета из вежливость и благожелательных улыбок окончена.
Теперь в стенах остаются только крики наедине с оголтелостью времени.

Не новое.
Не меняет.
Значит нужно жечь.
Спасибо Гоголю за мое правильное воспитание в отношении убийства собственного творчества.

02:12 

Литературный выкидыш.
Проще найти себе новое Солнце, чем место под этим.

03:45 

Протубернцы подсознания.

Литературный выкидыш.
Имеет ли значение - на сколько тебя хватит, если итог определен с точностью до секунды?

Мне нравится акварельная бумага.
Нравится текстура поверхности, нравится графичность, визуальный облик.
Мне нравится ее звук.
Когда она шуршит чистотой ожидания, своей гафрированной белой душой.
Ее придыхание. когда кисть легким движением вливает в нее красочные сны и она впитывает в себя все слезы акварельной поэзии.
Гармония определения физического пространства в ней заложена на подсознании волокон.
Бумага, влюбленная в кисть художника.
Как громко будет звенеть воздух от крика разрывающегося листа?
Сколько любви мы теряем в моменты собственного взрывного эгоизма?
Осколочное ранение безразличием.
Ампутация руки, пораженной бездельем.
Если бы внешность каждого прямо отражала душевную красоту, мир бы обогатился.
Опростоволосился.
Сгинул.
Бумага сошла с ума.
Ум сошел с бумаги. Воображения.

Мне не хватит сил сжечь мосты межу двумя Вавилонскими башнями.
Я желаю полного разрушения основания.

22:35 

Литературный выкидыш.
Юность занята собой, на окружающих смотрит вполглаза. Самый неблагодарный, — да и неприятный, — возраст 17-20 лет. К жизни еще не привык, к себе самому тоже. Ни жизни, ни смерти, ни людей не понимаешь, а между тем убежден, что отлично все видишь, понял и даже во всем слегка разочаровался. (с) Гиппиус

01:00 

Литературный выкидыш.
Я боюсь, что каждое сказанное мною слово будет пущено против меня же.
Каждое мое движение несуразно.
Неуклюже.
Трагикомично.
Я позорю. Позорюсь.
Наверное, будет хуже.

03:15 

Литературный выкидыш.
Сдохни. Сдохни. Сдохни. Сдохни. Сдохни. Сдохни. Сдохни. Сдохни. Сдохни. Сдохни. Сдохни. Сдохни. Сдохни. Сдохни. Сдохни. Сдохни.
Ну в конце-то концов.

00:55 

Вчер утренних закатов.

Литературный выкидыш.
По полу раскидано барахло.
Глаза болят.
Мерещатся интегралы.
Жизнь обездвижена моими "нерациональностями".
Стою на месте.
Переминаюсь с ноги на ногу.
Вру.
Язвлю.
Мешаюсь.
Наверное, провалю мат.анализ.
28 - Питер.
Все - фарс.
Куда бы сбежать?

18:33 

Остановите Землю.

Литературный выкидыш.
Господи, Россия умирает.

00:17 

a-moll.

Литературный выкидыш.
Сижу, плачу.
Опять снилось небо.

01:43 

Точка.

Литературный выкидыш.
В этом мире можно простить все.
Предательство, надругательство, ложь, убийство, смерть.
Можно. Правда можно.
Нельзя простить только старость.
Ее просто некому простить.

00:22 

Сама к себе.

Литературный выкидыш.
Я просто встала, оделась, взяла ключи, кошелек.
Полупустой. Неважно. На билеты хватит.
Автовокзал, ночь, снег "бумажный".
А ты бы мог? Так глупо, но до крайности отважно.
Мне бы твои мысли россыпью. Так страшно.
Будто и не утро. Не могу найти курок.
Я бы спустила. Вот бы смеху-то было.
На столе исцарапан книжный корешок.
Тротуары, улицы, смог. Сутки за окном.
Туда-сюда. Ловлю на себе машины, поезда.
Полночь. Влажно. Мне до одури важно:
Как ты? На сколько поворотов закрыт замок?
Ищу оправдание. Устала, без задних ног.
Я приехала. Просто так. Зонт промок.
Я здесь. Я вернулась. Как будто прогуляла урок.
"Извини, я уехал. Не дождался. Не смог".

Ветошь и синие пуговицы.

главная