• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: deacon (список заголовков)
23:34 

Демон 7го Круга, стоящий за правым плечом.
26.04.2016 в 13:20
Пишет Deacon.:

Любой,
прошедший эту жизнь,
оставит след.
Большой ли?
Малый?
Так просто:
надпись на стене,
фонарь, разбитый на вокзале,
В грязи запачканный паркет,
качели, сломанные ночью.

Тот след,
что можно починить,
отмыть или
заклеить скотчем.

Быть может,
это цепь следов:
картины, дремлющие в раме,
Стремительные кляксы нот,
звучащие между листами,
Стихи, написанные в миг,
когда болит без остановки
И душу, мокрую от слез,
сушил на бельевой веревке.

читать дальше

@темы: Deacon, стихи

22:06 

Демон 7го Круга, стоящий за правым плечом.
когда до весны – еще месяцы снега,
голодных, как звери, жестоких, как люди,
когда за окном - бесконечная темень,
что на ночь целует и к завтраку будит,
мороз постепенно вонзается в кожу,
проходит сквозь душу осколками стали.
тепла, точно денег в кармане бродяги,
становится мало.

когда у тепла – только донышко кружки
и привкус горчинки зеленого чая,
когда у тепла – лишь престижная бирка
и то, что вязали его не в Китае,
мороз беспрестанно касается сердца,
играет на нервах аккордами грусти,
и в мире, столь ярком, безумном и тесном
становится пусто.

тепла не найти ни в горячей пустыне,
ни выпить из рюмки в отеле Таиланда.
тепло, если рядом находится близкий,
тепло, если маме в больницу не надо.
тепло не заложено в пластик кредитки -
оно создается душой и руками.

тепло – это то,
что, погибнув в метели,
становится нами.

(с) Deacon

@темы: Deacon, стихи

00:18 

Демон 7го Круга, стоящий за правым плечом.
Зажигая лампу для чернильных сказок,
ты не веришь в чудо, что хранят страницы.
Этот город душит, петли или цепи,
этот город — клетка для бескрылой птицы.
Создавал легенды, что срывали слезы
или громких смехом рассыпали звезды.
Детские ладони собирали с пола,
жаль, что многим взрослым не хватает роста.

Ты давно не пишешь — чудо не прокормит,
не сотрет кредиты, не пришлет банкноту.
Философский камень брошен под ногами,
но тебе за счастье - выспаться в субботу.
На дорогах жизни вырастают знаки,
жаль, что все по смыслу отрицают скорость.
И нельзя, как сердце, ускоряться в ритме -
либо жать на тормоз, либо рухнуть в пропасть.

Ни плясуньи-ручки, ни затертых клавиш,
лишь обрывки мыслей под почтовой маркой.
Но, завидев почту, оставляешь письма
на шершавых листьях в пожелтевшем парке.
И, захлопнув двери, да в пустой квартире,
на полу бродягой - за осколок ласки.
Чтобы нечто больше, чем набор отказов:
«Не формат!», «Не будем!», «Мир не ценит сказки».

И когда осталось ничего, чтоб выжить,
чтобы билось сердце, чтобы вздох под ребра,
Ночь задушит солнце и погасит лампу,
и отравит душу, словно ядом кобры.
Ты забыл, что в полночь оживают грезы,
и не знал, что где-то не уснул ребенок.
Он читает сказки и живет надеждой.

Он нашел конверты
среди листьев
клёна.

(с) Deacon

@темы: Deacon, стихи

03:07 

Демон 7го Круга, стоящий за правым плечом.
Страхи приходят немного за полночь,
тенью накрывшись, скользнут под кровать.
Лампа погаснет - выходят из тени,
жаль, одеяло никак не сорвать.
В шесть с половиной огромные волки
будут кружить, не давая заснуть.
Надо быть смелым, и чёрные твари
сами исчезнут,
осталось чуть-чуть.

Страхи растут, как одежда и обувь,
где-то в двенадцать не станет волков.
Лёжа в постели, ты думаешь «Боже,
если изгой, то как долго таков?».
Утро встречает омлетом и чаем,
новой насмешкой и едким словцом.
Волки, увы, никуда не уходят,
волки всего лишь
меняют лицо.

читать дальше

@темы: Deacon, стихи

04:16 

Демон 7го Круга, стоящий за правым плечом.
Нас осудить бы, наверно, надо...
Нельзя настолько терять опору,
Влюбившись в травы, моря и горы,
Когда повсюду царит асфальт.

Наверно, гнать нас с таким укладом...
Когда душа отторгает стекла,
Стремясь свободно коснуться свеклы,
Что режет утро себе в салат.

Быть может, нужно ценить зарплату,
Дедлайны, пробки, кредиты, бланки,
Кафе, аптеки, киоски, банки,
И все, что нужно на первый взгляд?

А эти книги и запах мяты,
Любимый велик, холсты и кисти,
Охапка желтых осенних листьев
Всего лишь глупый ванильный яд?

А впрочем, пусть называют ядом.
И гонят нас, бесконечно глупых,
Мол, будем жить в нищете, в халупах,
Стерев с улыбкой пути назад.

(c) Deacon

@темы: стихи, Deacon

00:29 

Демон 7го Круга, стоящий за правым плечом.
- Я не знаю, как жить все дожди напролет,
ладно, первый заешь, а четвертый проспишь,
но с утра — до метро ненавижу весь мир,
если неба кусок застревает меж крыш.
А потом, добежав, заходить в кабинет,
Улыбаться им всем, растворяясь в углу.
Что-то делать для лиц, не встречавшихся мне,
Вечно слушая дождь, что долбит по стеклу.
Целый день в никуда, ни за что, в водосток,
Чтоб под вечер без смысла упасть на диван.
И простуду достав из промокших сапог,
Утыкаться...

- В плечо?

- Ты смеешься? В экран!
Ну, а там, как всегда, выливается грязь
По гнилым языкам, из распахнутых ртов.
Но уж лучше они, чем молчание стен,
Ну, и чтоб по ночам больше не было снов.
На пяти из семи ставим попросту — крест,
Выходные придут, но на чёрта они?
Я мечтаю сбежать, но не знаю, куда,
Я не знаю, как выжить в осенние дни.

- Я не знаю, как жить в твоем странном мирке,
Что был создан как будто осенним дождем.
Есть миры, что найдешь между книжных страниц,
Есть миры, что приходят по нотам в твой дом.
Из уютных миров - чашка чая в постель,
Пара теплых носков, made by babushka – нам.
Из пушистых миров кто-то выберет плед,
Но вообще отдают предпочтенье котам.
Есть миры, что дает нам улыбка друзей,
Пара шуток, объятий, смешных смс,
Яркий зонт и стаканчик с кофейной бурдой,
А еще редкий лучик, упавший с небес.
Есть миры, что рождаются в капле чернил,
Или мчатся за кистью цветной полосой,
Или движутся в танце — латино, хип-хоп,
Или ловят на фото момент, как лассо.
Может, дело не в том, что болтает экран,
Не в бессмысленных днях и тяжелой борьбе,
Не в простуде, что вечно сидит в сапогах,
Не в осеннем дожде,
не в стенах,
а в тебе?

(с) Deacon

@темы: Deacon, стихи

02:30 

Демон 7го Круга, стоящий за правым плечом.
Страхи приходят немного за полночь,
тенью накрывшись, скользнут под кровать.
Лампа погаснет - выходят из тени,
жаль, одеяло никак не сорвать.
В шесть с половиной огромные волки
будут кружить, не давая заснуть.
Надо быть смелым, и чёрные твари
сами исчезнут,
осталось чуть-чуть.

Страхи растут, как одежда и обувь,
где-то в двенадцать не станет волков.
Лёжа в постели, ты думаешь «Боже,
если изгой, то как долго таков?».
Утро встречает омлетом и чаем,
новой насмешкой и едким словцом.
Волки, увы, никуда не уходят,
волки всего лишь
меняют лицо.

В новом абзаце – немного за двадцать,
страхи уже не царапают дверь.
Тихо профессор бубнит теорему,
что-то рисуй, посчитай и замерь.
Райское время в бордовой обложке
сменится вскоре восьмым этажом,
факсами, скрепками, письмами, бланками,
новым ай-падом, бумажным ножом.

Если за тридцать, то страхи исчезнут ,
разве что должность тревожит чуть-чуть.
Сердце немного торопится биться,
если директор решил упрекнуть.
Впрочем, не страшно, всё быстро решится,
офисный город похож на игру.
То, что под вечер грозит катастрофой,
как-то легко
забывают к утру...

Вечер свалился откуда-то с крыши,
вздрогнул фонарь, побледневший, как смерть,
Время надело домашние тапки,
взбило подушку, готовится петь,
вот колыбельная звякнет на листьях
старого клёна, что смотрит в окно.
Ты не ложишься, на имени Диккенс
статус меняешь «Уже прочтено».

Сидя на стуле, ты вспомнишь, как раньше
лишь одеяло спасало от бед.
Плотно укрывшись, уже не боялся
и засыпал под багряный рассвет.
Волки вернулись, опять изменившись,
холодом вьюги легли на кровать.
Книгу отложишь и думаешь:
«Боже,
сколько ещё
одному засыпать?»

(с) Deacon

@темы: Deacon, стихи

13:46 

Демон 7го Круга, стоящий за правым плечом.
Иногда, по ночам, когда город забылся сном,
И лишь ветер скребется о стекла в слепом порыве,
Слышишь вой, точно где-то, в далеком краю лесном
Некий зверь повстречался с луной на краю обрыва.
Этот голос, как эхо, двоится в твоей груди,
Так, что сердце сжимается, будто в холодных пальцах.
И становится страшно, когда на твоем пути
Расцветает луна в серебристом плаще скитальца.
Ты пугаешься ЛУЖИ и злишься, стыдясь в душе,
Что такая нелепица может заставить вздрогнуть.
Ускоряешь свой шаг и почти что бежишь уже,
Лишь бы дверь на замок и зашторить плотнее окна.
Светофор покраснел и запретом упал к ногам,
Пропускаешь машины, терпя, точно боль, минуту.
И в насмешку тебе серебристый скиталец сам
Тормозит на зеленом, следя за тобой повсюду.
Бесконечность пролетов, ступеней, чужих дверей.
Ты ворвался к себе, задыхаясь, и рухнул на пол.
Ты обычный, такой, как все парни в твоем дворе...
Отчего ж на паркете остался след волчьей лапы?

(с) Deacon

@темы: Deacon, стихи

13:43 

Демон 7го Круга, стоящий за правым плечом.
Кончался август, как чай в коробке,
когда все четче заметно дно.
Неделя выдохлась до субботы,
и полдень ткнулся лицом в окно.
Юрист устало ослабил галстук –
в жару работать он мог с трудом,
А уж сегодня – так вовсе пытка,
когда все мысли слились в одно.

Юрист тревожно глядит на время,
со страхом вспомнив вчерашний день:
Десяток рюмок с дешевым пойлом,
на дне которых с утра - мигрень.
Коллеги дружно хохочут в голос
и пьют текилу, как сок с водой.
Объект потехи – цыган какой-то,
сюда пришедший в жару в пальто.

читать дальше

@темы: Deacon, стихи

23:53 

Демон 7го Круга, стоящий за правым плечом.
Смотри,
еще один вокзал,
увязший в паутине рельсов
Началом,
финишной чертой,
развилкой ангелов и бесов.
Привычно хмурые часы
на спицах стрелок вяжут время,
Воспетое на все лады
и так же
проклятое всеми.

Здесь как всегда полно людей,
задумчивых и молчаливых,
В руках сжимающих
билет
и нежность тех,
кто проводил их.
Но есть и те,
кто ждут одни
в чужой толпящейся пустыне,
Ведь тот,
кто должен был прийти,
остался с собственной гордыней.

Быть может,
стоило простить?
Не на вокзале на перроне,
Не в миг, когда ведет черту
стена последнего вагона?
Без слов, что бросит проводник -
одетый в сутану священник?
Простить, не глядя на часы,
простить, пока еще есть время.

(с) Deacon

@темы: стихи, Deacon

04:23 

Когда до весны еще месяцы снега.

Демон 7го Круга, стоящий за правым плечом.
когда до весны – еще месяцы снега,
голодных, как звери, жестоких, как люди,
когда за окном - бесконечная темень,
что на ночь целует и к завтраку будит,
мороз постепенно вонзается в кожу,
проходит сквозь душу осколками стали.
тепла, точно денег в кармане бродяги,
становится мало.

когда у тепла – только донышко кружки
и привкус горчинки зеленого чая,
когда у тепла – лишь престижная бирка
и то, что вязали его не в Китае,
мороз беспрестанно касается сердца,
играет на нервах аккордами грусти,
и в мире, столь ярком, безумном и тесном
становится пусто.

тепла не найти ни в горячей пустыне,
ни выпить из рюмки в отеле Таиланда.
тепло, если рядом находится близкий,
тепло, если маме в больницу не надо.
тепло не заложено в пластик кредитки -
оно создается душой и руками.

тепло – это то,
что, погибнув в метели,
становится нами.

(с) Deacon

@темы: стихи, Deacon

23:29 

Демон 7го Круга, стоящий за правым плечом.
28.03.2013 в 23:41
Пишет Deacon.:

За нить горизонта уходит закат, впитаются краски в седые сугробы.
Безликие льдины вчерашних зеркал узорами трещин совьют наши тропы.
Не вышиты вереском наши луга, не плавятся листья оранжевой бронзой.
Тепло только в волчьих янтарных глазах…
не в пепельном солнце.

Наш мир непонятен, пришедшим с югов, он кажется чуждым, скупым, одиноким.
И страх заполняет их грудь сквозняком под сводами храма белесого Бога.
Гитарной струною звенит тетива, и пущена в небо молитва метели.
По библии вьюги глава длится день,
Но чаще - недели…

читать дальше

URL записи

@темы: стихи, Deacon

К дьяволу время, мы будем жить вечно! ©

главная