— ... ну вот смотри. Мы приходим в этот мир, ничего не зная о том, где были раньше и кем были раньше. И вообще, были ли. Хотя иногда, очень редко, несём в себе осколки прошлых жизней. И живём в этом мире лет восемьдесят, плюс-минус. Кроме того, в этом мире существуют определённые правила — социальные, например — которым можно следовать, а можно и не следовать, и результат всегда будет разным. Ещё в нём существуют физические и вероятностные законы, которыми пренебречь гораздо сложнее, и лазейки в этих законах, например магия. Кроме того, существует искусство, любовь и ещё множество феноменов, которые кажутся понятными просто потому, что они привычны — но в действительности, если чуть-чуть поскрести верхний слой, окажется, что мы ничего не знаем об их сути, мы всего лишь неплохо изучили их внешние признаки. И так далее. И наконец, в качестве финального аккорда — пожив в этом мире лет восемьдесят, мы уходим неизвестно куда, оставив здесь ставшее бесполезным тело. Причем стопроцентной гарантии, что куда-то уходим, а не исчезаем вообще, нет, есть только предположения. Если сложить всё это вместе, получается, что сам факт жизни в этом мире — уже нефигово закрученный детективный сюжет. С непредсказуемым финалом. Из тех, знаешь, где герой просыпается в пустой комнате с пистолетом и потерей памяти, и идёт разбираться, что произошло и кто он вообще такой. Вот что представляет собой сам факт появления в этом мире, даже без учёта тех сюжетных поворотов, которые ты сам себе организуешь. И после этого ты утверждаешь, что тебе тут скучно?
Не курим, не пьем. Время от времени принимаем гостей, но не буяним. Музыку ночами на полную катушку не слушаем. 
