10:17 

озяблик
легко по снегу босиком, если души чисты
Идет бычок, качается, вздыхает на ходу.
Этот год обтесал меня - смутные очертания фигуры вместо куска естественной острой скалы. Что за фигура, пока не ясно, да и по какой шкале ее оценить. Красота? Качество работы мастера? Скорость выполнения? Несомненно одно: контраст состояния вещества в начале и в конце смутного временного отрезка - поражает. Ну, не меня поражает, конечно, - вроде бы должна поражать... чисто... субобъективно.
Должна быть опора, должна быть опора под ногами, но я в нее не верю, а значит, ее все равно что нет. Я как дряхленький москвич, который сам себя пытается завести с толкача и даже проезжает пару десятков километров перед тем, как снова заглохнуть. Пытается работать то на подсолнечном масле, то на солнечной энергии, то на дизельном топливе, и - ничего надолго не хватает, раз за разом приходится искать другие варианты. Эй, ау, что мне еще выдумать? Ну почему я такая слабая. Почему.
Всё прекрасно знаю, но продолжаю не делать так, как надо делать. Или снова делать так, как не надо. Что за безвольная инерционность. И я еще говорю про осознанность...
А может, я просто боюсь, что из нее действительно уходит жизнь, и не хочу подтверждать свою же веру в это - именно ее подтверждением будет проведение каждой минуты подле нее, отчаянное хватание каждого слова, каждого взгляда. Поэтому я стараюсь не уделять ей абсолютно все свое время. Спохватываюсь, когда начинаю бездумно ходить за ней хвостом, как бледный призрак. Сразу же отцепляюсь, нахожу себе занятие - благо что их полно - и, кажется, таким образом делаю вид, что все как обычно. Я ненавижу себя за это.
За это тоже.
Я не хочу с любовью и пониманием ее отпускать, потому что боюсь, что она тут же уйдет. Да, закончится всего лишь очередная жизнь бессмертного существа, и оно пойдет дальше, но человеческим сознанием непросто это постигнуть. Душа - та понимает, только совсем на другом языке, и телу объяснить не может. Сердцу - не может. Да ничего она на самом деле не может в нашем прагматичном мире. А до духовных скреп нам как до туманного Альбиона, когда в холодильнике мышь повесилась.

@музыка: The Neighbourhood - Sweater Weather

URL
   

Мышли

главная