• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: проект #666 (список заголовков)
06:05 

организационное

летописец " Hunting words I sit all night."
Пост опоздал из-за проблем с компьютером, но тем не менее официально заявляю, что проект №666 окончен и достать его можно здесь. Ура!
Вопросы можно задавать как тут, так и непосредственно в ветках с зарисовками. Правила копирования те же - на сервере дайри переносить и делать перепост можно свободно, но за пределами дневников, пожалуйста, просто сбросьте ссылку и не копируйте сам текст. Спасибо за внимание и вашу поддержку=) без вас этот проект было бы гораздо труднее и скучнее!

@темы: Проект #666

19:30 

Эпилог проекта №666: Решение

летописец " Hunting words I sit all night."
Я расскажу вам, что мы все переживём эту зиму.
Да, воздух тугой и жёсткий, полон снега, и над головой бездна, и бездна под ногами. Перекатывается ветер в тучах, плачет лес. Страшно, темно. Бело, мертвенно. Химера замрёт за плечом, оскалиться из темноты зверь, будут хищные вьюги, будут дикие бури, долгие ночи и леденящий холод. Нечисть поднимется со дна мира, из глубин души и потянет к огню когтистые лапы.
Не отлита серебряная пуля, чтобы выстрелить в сердце такому созданию. Не выковано из чистой стали лезвие ножа, чтобы ударить насмерть. Не нанизаны в молитву священные слова, чтобы изгнать навеки их тени из тёмных углов. Беззащитен оставшийся наедине со зверем из середины зимы, попавшийся охотящемуся оборотню-призраку.
Что есть? Те истории, передающиеся из поколения в поколение, из уст в уста. Вьевшиеся в память инстинктами, вплавившиеся в кровь и кость, в разум. Но это боль, насилие и убийства. Истории зависти, похоти, мести и жестокости, рассказы о мире, тонущем в крови. Это зеркало темноты, чёрных и гремящих веков. Это ужас, принявший маску чудовища, ухмылку злой ведьмы. Это треск костра, безумие толпы, волчий вой и шипение раскалённого железа. Это мрак человеской души, невежество и дикость. Вот что веками хранили в сердцах и облекали в слова.
Но под всем этим, под отчанияем, болью, страхом есть нечто большее, нечто более значимое, чем грязь и кровь. Это то, что учит нас помнить, как – быть людьми. Встречаться со злом. Не отступать даже перед чудовищем, неважно, какое оно огромное и непобедимое. Идти за мечтой, хоть и семь лет в железных башмаках. Сказки учат нас самому главному – надежде. Жизни.
Сейчас настало тёмное время. Усталость навалилась, мёрзнут пальцы и холодно сердцу. Ночами не верится, что взойдёт солнце, как не верится, что зима пройдёт, стает снег и будет расти трава. Но чернильные вечера – это колодцы историй, тысячи сказок. Сказки жестоки. Сказки – настоящие, древние, живые, почти нечеловеческие – страшны. Но в их крови жизнь, а не смерть. Их корень – возрождение и надежда. Да, они – уроки добра. Да, они – наш щит против усталости и страха.
Что же делать? Как устоять, не упасть в зимнюю круговерть, не растерять себя по снежинкам? Вот старый и проверенный рецепт: плитка горького шоколада, горсть шиповника, золотой мёд в баночке и горячий чай в кружке. Истёртые строки на пожелтевшем от времени листе бумаги. Садитесь к огню; я расскажу вам сказку. Когда-нибудь она спасёт вам жизнь. В её словах, в её древних образах, впечатавшихся в сердце, спит тепло. Дремлет пепельная сталь, которой боится нечисть. Прячется заклятье, отгоняющее беду.
…Я расскажу вам, что мы переживём эту зиму и встретимся в весне – живые…

@темы: Нечисть, Проект #666, Сказки

08:37 

Проект #666: Пустота

летописец " Hunting words I sit all night."
Я расскажу вам историю вашей души, братья и сёстры мои, и пусть она останется для всех прочих шифром льда на стёклах, бликом дождя и витражом затейливой сказки. Для кого она истинна, для кого она – жизнь? Это вы, закрывая глаза, ищете в себе зверя; это вы ночами прислушиваетесь: вдруг сдвинется что-то внутри, отзовётся – струнным переливом, рычанием, стальным шелестом. Но пустота молчит.
Провалы неизвестно куда, тёмные пропасти заполняют вашу душу. Вы смотрите в бездну, потому что больше и смотреть-то некуда – и в один из дней эти проходы в никуда, чёрные дыры обернутся и взглянут на вас. Рванутся ошмётки прошлых призрачных чувств, вокруг горла захлестнётся петля, тонкая когтистая рука вцепится в сердце сквозь рёбра, пройдя сквозь плоть. Реальность взвоет оттого, что вакуумный мрак из вашей души прорвался наружу, искажая всё настоящее, всё живое. Но хуже всего – стоять в центре не бури, нет, не посреди стаи беснующихся призраков, не на прицеле – а вот так, когда от каждого движение протекает в мир пустота.
Ваша душа тонка: паутинка шёлка, мягкие ниточки и плёнка похрустывающего под ногами песка. И под ней не грохочет океанский вал, не ревёт адское пламя, но уж лучше бы там, думаете вы, вся преисподняя полыхала, потому так, как есть, только хуже. Там тихо, пусто и сумрачно; кое-где аккуратно и старательно возведены обветшалые знаки человечности – привязанности, симпатии, нежность и раздражение. Но самые важные понятия, самые фундаментальные знания куда-то делись. Тайна в том, что их никогда и не было. А на месте их – провалы, пропасти в никуда. Не видно дна, не видно края им; там нет монстров, оттуда не лезут жуткие существа да и вообще очень мало неприятностей причиняют эти дыры в пространстве. И вы носите пустоту в себе осторожно – вы, узнающие себя в моей истории, вообще не склонны к авантюрам. Вы и голоса не повысите зря, потому что сдвинь на мгновение это идеальное равновесие, и ниточки рвутся, отпуская бесконечное ничто в вашем сердце и разуме. Что-то прогибается, рвётся (в вашей душе? в мире?) и беззвучная невидимая волна пустоты вырывается наружу.
В вас, мои драгоценные, слишком мало – вас. Вы прозрачная бумажная маска над бездонными пропастями; как вы жадно живёте, дорвавшись до чувства, долетев до людского тепла. Вы строите мосты, возводите ограждения вокруг провалов в вечность, но что ей до ваших смешных порывов?.. Ваши стеклянные города, ваши навесные сады, ваши песчаные замки сметает случайная волна; ваши искусно вырезанные маски рвутся от единственного вздоха ветра. Ваша душа – иллюзия, которую кто-то вообразил, чтобы не пугаться прямого прохода в бесконечность, и что тут изменишь?
…и в следующий раз, когда вырвавшееся из русла время прокатится по нервам, помните об этом. Задыхаясь под его ударом, ослепнув от безмолвного взгляда пропастей – помните ваши маски. Где-то есть люди, не ведавшие ужаса пустоты. Их завораживает движение мрака и слабый шелестящий холод из-за края бездны, её простая и чуждая неизведанность трогает их. А вы знаете, что никакой красоты, ничего поэтического нет в сокрушающей боли, которая раскручивается от одного неосторожного движения.
Пусть устоят ваши мосты. Пусть вы – устоите на краю.

@темы: Нечисть, Проект #666, Сказки

08:40 

Проект #666: Узнавание

летописец " Hunting words I sit all night."
Бывают люди, которые ищут нечисть, те, кто собирает осколочно их жуткие истории, и те, кто охотится за ними. Бывают люди, которые так сроднились с ней, что вросли в её призрачный мир. А бывает нечисть, которая думает, что она – человек.
Потому эта история не о страхе, а о вере. Представьте себе, что по где-то на земле бродит по комнате, развевая шерстяную шаль, дикая тварь, считающая себя человеком. Может, когда-то она и в самом деле была одной из нас, чувствовала и размышляла как мы, а может, в одну из ноябрьских ночей прибилась к городу да и осталась. Как-то причудливо изломана, заморожена и обожжена её душа, и нечисти мнится, будто она такая, как все. Ей не хочется шататься под окнами, скрыватся в снегу и красть детей из колыбели; вместо этого она наденет джинсы и расчешёт пахнущую полынью гриву, улыбнётся уголками губ и – щёлк! – искренне забудет о том, что когда-то гнала в небесах гремящий ужас авалонских грёз.
Нечисть спит спокойно, свернувшись под ворохом разноцветных одеял, откинув хрупкую руку на подушки, и на тумбочке стынет недопитый чай. Ей не снятся кошмары: что это? – спрашивает она, изумлённо изломив тонкие брови. Под кроватью не селятся чудовища, только собирается мелкая пыль и обрывки ниток. В Самайн она сидит, поджав ноги, спиной к открытому окну, и Белая Свора, подкравшись поближе, так и не рявкнет у её плеча. Почуяв родную ледяную кровь, умчатся прочь духи ноябрьской бури.
Это существо, радостно примерившее привычную маску, не сумеет скрыться целиком. Есть вечный надлом где-то глубоко внутри, что-то очень неправильное в сердце, мутация, чуждость, чревоточина в золотом плоде. Некий осколок носит это создание в себе, где-то бурлит холодная слепая ярость, странное звериное любопытство выглядывает из-за грани. Но у него тёплые руки, удивительно располагающая улыбка и милые манеры. Поэтому на мгновение всплывший порыв отстранится, коснуться креста и сжать железо в пальцах отступает. Это только показалось – мираж, иллюзия, это веет сквозняк из открытой двери, это сумрак из-за внезапно упавшей тени.
Но помните ли, в этих сказках должна быть неизведанная жуть. Где она прячется? В моменте, когда засыпающая нечисть смутно оскалится, и призраки охлынут от её гнезда? Нет. Она в той минуте, когда вы обернётесь – и под фатой невесты, в улыбке друга, в опущенном взгляде знакомого увидите непоколебимую уверенность оборотня в том, что он – человек. И упаси вас боги от его человечности. Да, эта тварь больше не уведёт ребёнка в лес, не затащит в прорубь путника и не выпьет крови из вашего горла. И когда-нибудь вы пожалеете об этом.

@темы: Проект #666, Нечисть, Сказки

07:16 

Проект 666: Одиночество

летописец " Hunting words I sit all night."
Эта нечисть самая живучая. Кто не видел её изменчивого лица, кто не слышал шороха коготков? В чью душу не смотрел её ищущий, пронзительный, ледяной взгляд?
Она прячется в толпе, лавируя между спешащими прохожими, скрывается в тёмных уголках сцены, кроется в страницах книг и сворачивается за монитором. Сначала она кажется неправдоподобно мелкой, жалкой тварью: брезгливо погладить и отвернуться. И тут она обнажает клыки, в глазах зажигается холодное змеиное торжество. Под миражом слабости откроется адская тварь, охотник с вечностью, стынущей в чёрных зрачках.
Она успевает пробраться в мгновение между объятиями, минуту до долгожданного звонка, незанятый вечер. Проснёшься в пустой постели и сердце провалиться, зайдётся от ужаса. Это вечно голодная, жадная тварь, бездна пустоты: сколько не корми, она будет скулить, выть и шипеть. Тепло иллюзорно, тает, протекает сквозь пальцы. Зима наполняет тело изнутри, и веет морозом от пальцев, от губ, на виске серебро. Это глухое осознание собственной слабости, жгущее холодом, печать оставленного позади. Однажды вдруг остаёшься за краем: вмёрзшим в форму, улыбающимся вечности, и наблюдаешь за биением жизни. Одиночество ляжет волком у ног, положит косматую башку свою на колени. Теперь оно уже старый зверь c пожелтевшими клыками и седым загривком. Взглянешь в янтарные звериные глаза и вдруг услышишь вой ветра за окном. Не вздохнуть. В один момент снисходит понимание, что ты один. Нет, они не любят. Нет, им всё равно, знаешь, оглянись, оглянись, чудо моё: только белый снежный прах, только пустые слова да пустые души. Вот оно, костяное лицо безнадёжности: никогда ты не найдёшь тепла и приюта. Шатаясь по выметенным дорогам, теряешь себя, теряешь надежду. Не по тебе плачут, не тебя ждут, не о тебе мечтают.
Есть где-то тот, стоящий между тобой и бездной? Оглянись, посмотри ещё раз. Какая сила может противостоять аду, что идёт за тобой? Тот, кто защищает тебя, сломается рано или поздно. Тот, кто любит тебя, забудет и уйдёт. Останутся старые письма, иссохшиеся молитвы, сожжёные свечи и остывшие поцелуи. Пустота вокруг, пустота внутри. Поднимается из глубин и сжирает, воет и бьётся.
Есть способ заставить замолчать тварь, пьющую кровь: кормить её чужими сердцами, чужой страстью. Охотиться на людей и вцепляться в горло, насмерть. Но потом становится ясно, как иллюзорна отсрочка. Так ненадолго хватает чужого сердца, так коротка чужая жизнь… и вот есть уже коллекция человеческих душ, а теплее не стало. Нужно ещё, ещё больше любви, ещё больше нежности, ещё больше восхищения. Как на наркотик подсаживаешься на чувство, но его мало, всегда мало, и снова затапливает болью.
Падаешь в обледевшую пропасть. Снежинки впиваются в кожу. В глазах твари – золото и торжество; она взвивается в прыжке, и оскал кажется почти улыбкой.

@темы: Сказки, Проект #666, Нечисть

01:30 

Идём дальше: Зверь

летописец " Hunting words I sit all night."
Бывают времена, когда ночи долги, вечера темны, за окнами – бездны мрака, грохочущего снега и воющей пустоты. Когда дыхание обрывается, от усталости дрожат руки, и пляшут тени на стене: в них видно истории, давно прожитые, давно забытые.
Закрывая глаза, проваливаетесь во тьму собственного сознания. Там скалится тварь, захлёбывается беззвучным смехом. У твари пасть полна клыков, а сердце – тьмы. Тварь бесится, ходит кругами, изматывает вас своими комментариями под руку и шелестом крыльев: ударь насмерть! Укуси! Хватай! В горло! Вам знаком её скользящий шаг, отзвук рычания в голосе, её хищный взгляд, её тоска и голод. Тише, тише, успокаивающе говорите вы, и переворачиваете страницу. Разве впервые вы сражаетесь со своими призраками?
Случается хуже. Срыв: рыдания полночи, свалившись на колени в тёмной комнате, прижимая ладонь к трясущимся губам, заглушая крик. Дрожащей рукой ищете успокаивающее, пьёте горячий чай и ждёте, пока приступ этот пройдёт, пройдёт как все прошлые, оставив мертвенную прохладу после себя и опустошённость вымотанного рассудка. Но он не исчезает. Вы воете, впиваясь пальцами в пол, потом резким ударом наискось – когтями почти по рукам, плечам, боку. Боль не отрезвляет. Только на коже проявляются красные линии. Колышется серый туман.
Убирайся. Убирайся…шепчете хрипло.
Вы так сильны. У вас сотни идей, ваше сердце полно вдохновения, вы любите людей, вам нравится жить. Какая чудная маска, смеётся ваш ужас. И как холод разливается в груди, потому что он прав, и всё, чего вы хотите, это умереть здесь и сейчас. Слишком пусто. Слишком одиноко. В целом мире нет никого, кто любил бы вас – не вашу идеально воспитанную маску с отработанной улыбкой и мягкими манерами, а вашу неверную, злобную, неуравновешенную душу манипулятора.
Вы смотрите в бездну. У бездны ваша улыбка, ваш взгляд и ваш голодный оскал. Падаете.
И ваш зверь промурлычет, свернувшись у колен: ну что, солнце моё, вместе и навсегда, чтобы даже смерть не разлучила нас? Что, если вы согласитесь, задыхаясь от слёз, захлёбываясь болью под ребром, едва глотая горький воздух? Что, если с металлическим шелестом развернутся за спиной крылья, когти рванутся, вспарывая ледяной воздух?
Я слышу, что вы говорите. Я никогда… я ни за что…
Я согласен.
И всё меняется. Плавные и дикие движения, вы теперь танцуете по дрожащей струне, балансируя над пропастью. Короткий проблеск железа в глазах, улыбка-оскал и вы знакомым движением вцепляетесь в горло обернувшемуся на вас прохожему.
Вы боитесь нечисти? Взгляните в зеркало. Что за тварь показывает клыки?

@темы: Сказки, Проект #666, Нечисть

07:32 

Ещё на шаг дальше: Химера

летописец " Hunting words I sit all night."
У вас сердце хорошего человека: великодушное, тёплое и яркое. Хочется на ладонях держать, как светильник. Бывают, конечно, дурные дни, когда меж бровей залегает складочка, и вы огрызаетесь на вопросы, но в сущности… в сущности вы успешны, счастливы и красивы. У вас всё складывается, и – может, и не само собой – но получается неплохо. Вы умеете трудиться и отдыхать на славу, смеяться шутке и плакать, когда больно, поддержать друга в беде, поднять меч в битве и выпить чашу на пиру. Радостно видеть такого человека на своей стороне!..
Нет, не свернулся, щеря клыки, зверь в вашей душе. Тьма не собирается в глубине ваших зрачков, не крадётся по вашему следу метель, не гложет одиночество. Жизнь не идеальна, но вы боец, а судьба к вам не жестока. Но однажды тень за спиной шевельнётся, дрогнет тогда, когда дрогнуть не должна, и станет видима прозрачная дымка. Жуть, которую вы носите в себе, не имеет имени: она незрима, неощутима, с костяной маской на лице из мглы.
Однажды будет плохой день: всё валится из рук, голова раскалывается, чашка кофе расплёскивается на клавиатуру, а обещанного звонка нет и нет. Вы глубоко вздохнёте, наберёте ледяной воды в ладони, умоетесь и взгляните в зеркало. И жуть без имени усмехнётся вашими губами. Я здесь, хозяин. Мы всегда будем вместе. Озноб проберёт до костей, и собственное лицо покажется незнакомым. Прорежется древняя нечеловеческая полудуша-полудемон во взгляде, отточенность во внезапно хищных жестах.
И с тех пор вы будете чувствовать её присутствие, её химерную улыбку на своём лице, её горький привкус в поцелуях. Рука поднимется сама, сами опустятся ресницы, странные отточенные слова будут пеплом на языке. Химера дорвётся до короны, встанет на гребне вашей жизни, озираясь – древний, мудрый, злобный и гибельно ненастоящий зверь среди людей, натянувший маску одного из них.
Химеры прячутся среди нас, скрываются под ликами каменных статуй, в янтарных каплях ожерелий, в глазах заблудившихся детей. Крадут реальность из жизни, высасывают её, как огонь сжирает кислород. Как зовут их? Вспомните, сколько раз вы отказывались от собственной реальности, отходили в сторону от собственной жизни, теряли впустую крохи души. Из страха, из лживого благочестия, из неуверенности. Из неверия в себя.
Однажды вы проснётесь с химерой в сердце, с её серым отточенным ликом под своим лицом, зеркальными когтями, невидимыми на ваших руках.

@темы: Сказки, Проект #666, Нечисть

10:35 

Дальше: опустошение

летописец " Hunting words I sit all night."
Тикают часы, догорает камин, пахнет мятой и шиповником из чашки, но смерть идёт за тобой. Не будет чёрной фигуры и последнего удара, не случиться обречённой битвы, но изойдёт по капле твоя человечность, истает жизнь.
Расправятся складки и морщинки на лице, горечь между бровей исчезнет. Капризный изгиб губ – то гордый, то насмешливый, то уязвимо-нежный – постепенно утратит свою выразительность. Полуулыбка маски ляжет на его крылья.
Как это будет? Сядь рядом, дай мне руку, и я прочитаю твою гибель по ладони. Я вижу, что лето закончится. Приходит осень…
Грохочут пустые стебли, текут облака серебряно-седой травы вровень с плечами, чертополох бледнеет у ног. Пергаментно-прозрачная смерть разворачивает сухие крылья с шелестом саранчи, наполняющей поля. И вдруг так же пусто, выметено и хрустально-серо становится в сердце. Рука ложится на грудь – проверить, что плоть твоя ещё не источилась в ветер. Но чувствуешь тепло тела, и оно фальшиво, иллюзорно.
Скорлупа, иссохшаяся кожура, в горсти ветхие осколки и тонкая седая пыль. Что-то выгорело без звука, без знака, и его не вспомнить. Каждый раз что-то умирает в тебе навсегда. Слышится шорох погибающей листвы в волосах, горечь чувствуется на губах, от запястья и ключиц тонкий пронизывающий запах пожухлой травы и ледяной смолы.
Нечто в тебе ещё будет трепетать, чувствовать, биться до последнего, но слишком многое потеряно. Ты уже разучишься быть человеком; эта живая часть вцепиться в малое, пытаясь отвоевать секунду от года, дюйм земли. Поэтому ты, едва шелестя краем одежд, заваришь чай ровно в пять, с отработанным уютом достанешь булочки и поддержишь беседу. Не бросишь переписку с другом – и твой знаменитый слог, твоё пылающее слово останутся нетленными. Только добавиться отстранённой элегантности, текучей и плавной меланхоличности. Впрочем, так даже красивее.
И в конце концов не останется ничего. Зеркало поймает призрака, холодные волосы перекинуты через тонкое плечо, бледное лицо кажется слепленным из увядших лепестков. И та умирающая искра, что когда-то была душой, зарыдает: всё кончено. Всё проиграно.
Случится, что ты не доживёшь до весны. Всего лишь одного дня, одной ночи, одного часа – и зима похоронит тебя под смёрзшимися листьями, с остывающим чаем на тумбочке и ярко-зелёным браслетом на белой руке. Тебе не хватит сил на несколько вздохов, на шаг, за которым бесконечный глубинный холод наливается сырым теплом. И ты останешься в могиле вечного мороза, жухлой травы и синего мрака над снежно-лиственными просторами. Тенью и отзвуком, полувоспоминанием и недолегендой, сном и слабым теплом в чужой улыбке.

@темы: Нечисть, Проект #666, Сказки

10:13 

Начало: без имён

летописец " Hunting words I sit all night."
Раз-два-три, я иду искать…
Жестяной стук сухого боярышника в окно. Скрежет крысиных когтей под полом. Скрип стола. Шуршание бумаг и шёпот ветра. Что это? Безымянный ужас, тихий, неизвестный – подступающих из темноты теней, когда лампа догорает, и изнутри захлёстывает волна неконтролируемой паники. Не до крика – кричать-то не получается, что-то сдавливает горло. Только скулить можно, как щенок, как потерявшийся ребёнок, зажмурив глаза под одеялом, чувствуя, как мёртвые пальцы из мрака гладят по голове, перебирают волосы.
Кусая запястье, давитесь вздохом – потому что глупо, так глупо, но страшно до беспомощности. Вытаскиваете телефон, набираете знакомый номер.
- Привет, ещё не спишь?
- Здравствуй, сердце моё, - в голосе улыбка, но вдруг вы слепнете от ужаса и боли: любовь ваша одна, такая безрассудная и гордая, не знает о хищной ночи, о сумраке, выедающем жизнь. Что бывает: ляжешь спать и не проснёшься, утонешь в грёзах и ненастоящих смертях. Но вы не можете поведать об опасности, нависшей над вами.
В высоте хохочет ливень. Ваш голос дрожит, дрожит, вы знаете, что это реально. Господи, пожалуйста, помоги, пожалуйста, защити нас, только сейчас, прошу… отбрасывает назад, на сотни ночей в прошлое, до того, как вы научились засыпать на чьём-то плече. Тогда были лишь вы: потерявшееся дитя наедине с бездной многоликих любопытных существ.
Вы взрослый человек, но страшно, страшно, потому что вы знаете, что прячет темнота. Вы слишком хорошо видите, что по ночам у надгробия встаёт потревоженный дух, что запечатанный в картинках мрак сползает наружу, что за приоткрытой дверью трепещет чья-то кривая тень. Тысячи прозрачных, быстрых и жадных взглядов, миллионы игольчатых костяных лапок. Насекомое стрекотание в изголовье.
Тоненько поёт флейта. На грани слуха шелест шагов, когтистые лапы призраков скользят по листьям.
…Раз-два-три, кто не спрятался – я не виноват…
В ночи хлопнули ставни. Тук-тук. Кто идёт? Крысы метнулись к норам, скрежет и шорох внезапно утихают. Узкое лезвие очерчивает чернильный провал между звёздами. Стены проваливаются сотнями коридоров, лабиринтами в никуда. Крик звенит в зеркалах, полных крови и сумрака. Ледяные ладони обнимают лицо, веет сырым тленом…
Вы просыпаетесь, задыхаясь в спутавшихся волосах, с бьющимся в горле сердцем. Пахнет свежим кофе, на телефоне – смс: доброе утро, любовь моя-). На щеках тепло от солнца. Это был сон. Пока – это был сон. Но вы знаете, что однажды мир опрокинется, и тварь, дремлющая под кроватью, на границе полуночи, рванётся к горлу. И кто устоит тогда?..

@темы: Проект #666, Нечисть, Сказки

10:09 

Объявление

летописец " Hunting words I sit all night."
Я начинаю, как и обещала, выкладывать новый цикл зарисовок - проект #666. Мне давно хотелось записать истории о комплексах, страхах и суевериях, не обязательно мифологических, но знакомых всем. Детские фантазии, моменты отчаяния, просто сезонные депрессии... Короче говоря, хроника тёмной стороны жизни. Надеюсь, вам будет так же интересно читать это, как мне - писать. А мне уже долгое время не даёт покоя эта идея. Так что... на старт!=)
Всё организационное остаётся неизменным с "Календаря": перепост делать можно, но, пожалуйста, только в пределах сайта @дайри. Комментарии тоже приветствуются ото всех и любые.

@темы: Проект #666

Замок над озером

главная