Иногда воспоминания, мысли о прошлом напоминают песчаники. Рассыпаются, смываются морем, стираются ветрами. И вот ты силишься собрать все воедино, но уже все не то, горы сдвинулись, вулканы извергаются, вода из своих берегов вышла и получается, что прошлое настолько далеко -не только не вспомнить подробно, а даже не коснуться этой памяти.
Говоришь себе - я любила этого человека. ЛЮБИЛА, понимаешь ты или нет? Ну и где это все? Куда делось? Вымылось с песком и гравием, все это поглотил океан и у тебя в памяти только сам факт - любила. А за что, почему, как вообще это все происходило -полный ноль. Вакуум.
Или друзья. Вот они как на ладони -старые фотографии школьных времен. Сидите за одной партой, все дела. А потом ты однажды мельком видишь кого-то из них и думаешь - вот мы дружили. Делились секретами. Самым сокровенным. Мы единым целым были, курили первые сигареты в жизни, целовали первые поцелуи, подглядывали со спины за теми, кто читал эротические журналы. Словом, ЧТО-ТО ТАКОЕ БЫЛО, но сейчас -не больше, чем просто слова.
У меня так со всем.
Я откладываю что-то в памяти, пытаюсь всеми силами зацепиться за эти воспоминания. Но это все куда-то проваливается.
Вот, скажем, были у меня юноши. Разные. Интересные. Кто-то помоложе, кто-то постарше. Кто-то повыше, кто-то пониже. Кого-то я любила, с кем-то мне просто нравилось проводить время. И что дальше? Один женился. Другой уехал. У третьего еще что-то. Кто-то до сих пор сидит занозой в сердце. Кто-то будто и не был там - даже имени не помню толком. Это все объединяет одно - ни черта не помню почему и зачем у меня все это было. Нет, правда. Кого-то я сама хотела добиться, кто-то хотел добиться меня, кому-то было наплевать на меня, а мне на него и к чему были эти отношения -черт его знает, с кем-то все получилось случайно, с кем-то по взаимной симпатии. Но, в целом, все эти отношения для меня слились в один большой клубок под названием -ПРОШЛОЕ. И почти не разобрать, настолько все запутано. И это при том, что у меня-то как раз не до черта было парней! Даже как раз-таки наоборот! А занималась любовью я с вообще мизерным их количеством. Но тем не менее - я абсолютно не помню своих чувств к этим юношам. То есть я, конечно, помню, что они были и в некоторых случаях ого-го какие, со всякими слезами и тому подобное. Но это все настолько далеко, будто сто лет назад было и вытерлось начисто.
Или вот книги.
Читаю умопомрачительную историю. Сюжет, главгерои, слог, каким языком написано -диву даешься! И вползаешь внутрь этой книги, переживаешь что там и как, буквально живешь этими жизнями. А потом судорожно ищешь -что еще написал автор, есть ли, может быть, продолжение или НУ ХОТЬ ЧТО-ТО. А потом снова погружаешься в этот мир, в эту атмосферу и чувство радости от встречи с героями - это чувство поглощает тебя с головой.
Проходит время. И я уже не могу вспомнить как их зовут -всех этих моих друзей - рыцарей, психов, невротичных ученых, женщин-алкоголичек, подростков со вспухшими венами, оборотней, эльфов. Я силюсь угнаться за этой уходящей сказкой, но она словно поезд -неотвратимо движется вперед и как не беги, ты далеко позади и в конце концов оказываешься на какой-то заброшенной станции, еще хранящей обрывки газет и недопитые стаканы кофе тех, кто уехал в этом составе. Я помню какие-то фразы, какие-то рваные ощущения, но в целом - это не больше, чем если бы сравнивать горячую жареную картошку, шипящую на твоей сковороде и - ее запах из соседней квартиры, когда поднимаешься по лестнице. Что-то общее у них, само собой, есть, но в последнем случае ты, конечно, можешь себе эту картошку представить -вряд ли рецепт ее приготовления сильно отличается от общепринятого, но прикоснуться к ней или попробовать -вряд ли получится. Если только не напроситься в гости. То бишь - перечитать книгу. И то, картошка-то у соседей может, например, оказаться без лучка или сальца -как ты любишь и как представлял себе, собираясь в гости - воспоминания о книге иногда могут быть ошибочны и внутри, вместо восторгов от встречи с полюбившимися героями, ты только кучку плесени и жалких доморощенных подростков обнаружишь. Воспоминания дело такое, могут подвести в самый неожиданный момент.
Поэтому я люблю что-то неизменное. Незыблемое.
Мне подавайте литосферные плиты и старые галактики. Полотна умерших художников. Английский five o'clock. Битлз. Обшарпанные хрущевки.
Если бы все в мире можно было бы сделать статичным - это был бы мой рай. Замерший, никогда не меняющийся, без воспоминаний -только настоящее. Где чувства были бы бесконечными и безмерными, а жизнь полной.
Dixi.
Причем, это касается исключительно ночных бабочек. Обычных я могу воспринимать, скажем, на картинках или вот, например, у меня есть магнитики с бабочками и даже заколки как-то были, а вот ночные... мне даже как вот подумаю о них в дрожь бросает
Ну и охуенный мужик на ударных. ЧТО ОНИ ТАМ ДЕЛАЛИ??? ЧТО ОНИ ТАМ ИГРАЛИ??? Такое впечатление, что видеоряд с волосатыми красивыми мужиками как-то вообще отдельно от музыки шел все время...
