Прочитайте, как обстоят дела у сайта Дневников и как вы можете помочь!
×
13:04 

Осеннее равноденствие
Я знаю, о чём говорит гранит, о чём толкует топот копыт, как олово лить, как молоко кипятить, я знаю — во мне снова слово болит. ©
...И она рассказывает перед небольшой аудиторией о том, что комиссия, помимо прочего, ясно, помимо всего важного, спрашивает ещё о любимой пьесе или просит прочитать стихотворение, почему бы и нет? Можно и басню рассказать, но лучше, конечно, по памяти читать поэзию. И мне снится тем же вечером, что в мёртвой тишине, перед уважаемыми членами комиссии, я начинаю читать любимое у Быкова.
Но Господи, тут никуда не деться - я картавлю. Зачем я выбрала этот стих? Он же полностью, от начала и до конца, мне неподвластен! Ещё недавно я сокрушалась, когда обнаружила на старой, единственно сохранившейся записи, что картавит Пастернак. И Булгаков, говорят, картавил. Ну как так, навз`ыд, весною че`ною го`ит! И вот я, оглушающе гррассирруя, мучительно воррочаю языком, декламирруя ярростные стррофы, рраскатываюсь ррокотом грроздей этого виногррада. Ах, что поделать, недоборр любезен другим, а мне — перреборр во всем, перреборр!

Виноград растет на крутой горе, не похожей на Арарат.
Над приморским городом в сентябре виноград растет, виноград.
Кисло-сладкий вкус холодит язык — земляники и меда смесь.
Под горой слепит золотая зыбь, и в глазах золотая резь.

Виноград растет на горе крутой. Он опутывает стволы,
Заплетаясь усиком-запятой в буйный синтаксис мушмулы,
Оплетая колкую речь куста, он клубится, витиеват.
На разломе глинистого пласта виноград растет, виноград.

По сыпучим склонам дома ползут, выгрызая слоистый туф,
Под крутой горой, что они грызут, пароходик идет в Гурзуф,
А другой, навстречу, идет в Мисхор, легкой музыкой голося,
А за ними — только пустой простор, обещанье всего и вся.

Перебор во всем: в синеве, в жаре, в хищной цепкости лоз-лиан,
Без какой расти на крутой горе мог бы только сухой бурьян,
В обнаженной, выжженной рыжине на обрывах окрестных гор:
Недобор любезен другим, а мне — перебор во всем, перебор.

Этих синих ягод упруга плоть. Эта цепкая жизнь крепка.
Молодая лиственная щепоть словно сложена для щипка.
Здесь кусты упрямы, стволы кривы. Обтекая столбы оград,
На склерозной глине, камнях, крови — виноград растет, виноград!

Я глотал твой мед, я вдыхал твой яд, я вкушал от твоих щедрот,
Твой зыбучий блеск наполнял мой взгляд, виноград освежал мне рот,
Я бывал в Париже, я жил в Крыму, я гулял на твоем пиру —
И в каком-то смысле тебя пойму, если все-таки весь умру.

(с) Дмитрий Быков, 1995 год.

URL
Комментарии
2015-02-19 в 00:50 

Махараджа
Ага, вот откуда растут ноги у историй про картавых поэтов и писателей)))) Кстати, все забываю спросить про это самое собеседование) Расскажи в скайп или аську, как будет свободная минутка))

2015-03-04 в 15:01 

Осеннее равноденствие
Я знаю, о чём говорит гранит, о чём толкует топот копыт, как олово лить, как молоко кипятить, я знаю — во мне снова слово болит. ©
Махараджа, очень мне нравится как ты элегантно пишешь мне в комментариях, мол как у тебя дела, что новенького, зайди на минутку, расскажешь что да как, словно бы мы и так не разговариваем каждый день)))

URL
   

Тростниковые пруды

главная