Он звонит ей и говорит: «Помогите составить мне бизнес-план»,
Что означает на самом деле: «Помоги, я схожу без тебя с ума.
Я скучаю очень. Опять без тебя проходит моя зима,
Помоги мне».
Она отвечает: «Здравствуйте, я все сделаю и обязательно позвоню».
А на самом деле думает: «Как же сильно тебя я люблю,
Как сказать тебе то, что каждый день февралю говорю,
О своей тоске».
Она звонит, говорит: «Я пришлю вам данные на е-мейл».
Он подходит к окну, зима крошит свой белый мел,
Почему не была она смела, и он не был смел,
В их решении?
Вызывает машину, бежит, вызывает в лифте нужный этаж,
Перезванивает, кричит: «Ну давай сохраним мирок наш!».
А она молчит и думает: «Невозможно, Саш…нереально, Саш,
Без сомнения…».
И опять лишь встречи, мимолетные, краткие, и тайком,
Но весь мир в них вертится, словно лампа под потолком,
Все заботы по боку, все дела отложены на потом,
И никак иначе.
Он звонит ей утром, придумав полсотни причин,
Он звонит ей вечером: «Я люблю тебя, не молчи,
Понимаешь, я не смогу пока ничего изменить». Но она молчит,
И беззвучно плачет.
В их «не встречах» в сердце цунами смывает целые города,
И зима ложится солью на тротуары и провода,
Она думает: «Так возможно будет теперь всегда».
И в глазах вода, И под ногами - одна вода…
И в воде тает жалкий снег.
Он подавлен. В душе будто пронеслась не одна орда,
Он ей пишет: «Дай возможность хоть видеться иногда.
Просто видеться». Она отвечает - «да», в сотый раз отвечает «да»,
Она не умеет, не может, не хочет ответить «нет»,
Своей любви...заточенной по Москве….

(Карина Кис)

@музыка: Братья Гримм- Вернись

@темы: стихи-трогают-душу

---

08.02.2012 в 20:11

Пишет o_tebe:

Нет, внутри ничего не ёкает, не ломается, не дрожит. И никто не знает, как сильно ткани поражены, как источен в ребрах седой гранит и как лоб горит.

Тебе не все равно, чем он дышит, о ком думает, кем живет. Как ни стелись, ни ломай – все равно уйдет, когда она его позовет. И останется лишь воспоминаний мед, самолет, оставивший дымный след и колючий плед.

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? Ты ему - цветок, надломленный в пояснице, за тобой ни выеденного яйца, лишь овал лица.
***
Подобрать бы к нему ключик, шифр из нечаянных слов и рифм, что толкутся во мне, скорбя. А пока – лишь слова молитв, лишь бы ты был здоров и жив! И, когда телефон звонит, в череде из трехкратных цифр, чтоб я видела не тебя…


(Алёна Пузырькова)

@темы: стихи-трогают-душу

---

А теперь послушай. Я тебе говорю.
У нее будет комната – та, что окном на юг.
Будет письменный стол, в бокале холодный брют.
Будет пара любимых брюк.

Будет платье в шкафу – брюссельские кружева,
в этом платье по телу пальцами вышивать…
В этом платье она чужая, она жена.
А без платья она жива.

У нее будут дети и кошки, стихи и сон,
у нее будет море с утра и на коже соль,
каждый шаг ее будет спокоен и так весом,
словно стоит еще двухсот.

У нее будет теплый дом, а за домом лес,
будет женщина-рысь, что ночами с ладони ест…
У нее не будет тебя, понимаешь, Бес?
А пока только ты и есть.

Кот Басё

@темы: стихи-трогают-душу, Кот Басё

---

Когда у мира слишком много граней,
И даже плакать, кажется, непросто…
Ищу упрямо, чем себя поранить,
Сдираю прошлогодние коросты,
Иду на дно корабликом бумажным,
Сама себе слагаю эпилоги,
И каждый шаг – попытка эпатажа,
И каждый выход - только по тревоге.
Прости меня… Заложено в программу -
Самой себе придумывать героев,
И с ними жить в режиме мелодрамы…
Но в дверь стучать, которую откроют,
Прощать, любить, дыханье разделяя,
Кормить кота, шуршать по листопаду
Я не умею. Я не понимаю…
Не верю в то, что мне уже не надо
Искать тебя… И если без причины
Придет ко мне былая паранойя,
Прости меня, единственный мужчина,
Сумевший стать мне каменной стеною.

Мария Хамзина

@темы: стихи-трогают-душу, в точку!

---

Подумала, что раньше, когда удавалось полюбить (дважды или трижды), я вроде как записывала в файл человека «я его люблю», и с этого момента для него включался режим наибольшего благоприятствования. Всё – можно, всё – прекрасно, всё – ми-ми-ми. Нет, серьёзно, быть любимым мною легко и приятно.

Позже выяснилось, что если любовь не экстрабрачная, беззаконная и неутоленная, а вполне сбывшаяся, есть нюансы. Оказывается, «я его люблю» нужно записывать в свой файл.

Это действительно очень важно. Оказывается, это себе нужно напоминать – через пять или семь лет, бывает по-разному, - что любишь. Так легко забыть, когда он всё время тут, бродит, что-то делает, иногда мешает. Я знавала людей, которые без этой напоминалки - забывали. Переставали разговаривать, любоваться, спали с кем-то ещё – от одной лишь рассеянности, не прекращая любить.

Главное, потом невозможно объяснить и оправдаться – не понимают. А это ведь очень просто. Просто, как река. Она прекрасна с самолёта, такая серебряная. Она прекрасна, когда летом купаешься в её водах. И когда лежишь на самом берегу, близко-близко рассматривая стрекоз и травы, - кукушкины слёзки, клевер, ещё какую-то безымянную пряную зелень.

Но жить у реки – совсем другое дело, от неё бывает сырость и комары, по весне иногда подтапливает. И тут уж приходится напоминать себе, почему ты однажды решил поселиться именно тут. Поэтому запиши себе: дом – здесь, лето – будет, этого человека – люблю.

Марта Кетро

@темы: Марта Кетро

---

Тех, кто тебя любит, нужно убивать (кроме родителей, детей и кошек). Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и всё время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно. Потому что он, любящий, выроет неподалёку тёплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянула, только одним глазком посмотрела, как у него всё замечательно. Ну да, уютненько… Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует. Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободной, почти свободной, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда. И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит. Потом приходит неизбежное чувство вины – кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только оттого, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской. Поэтому убей его сейчас. А потом, когда останешься одна, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливой, от кого невозможно было отвести глаз.
Того, кто убил тебя однажды..
Марта Кетро. "Хоп-хоп, улитка"

@темы: Марта Кетро

---

Тебе бы держать ее за руку, слушать, как бьется сердце, как пробегает током под кожей дрожь, тебе бы сказать, что больше ты не уйдешь, раздеться, прижаться, выдохнуть и согреться, но ты стоишь, решая, куда бы деться, и верить даже повода не даешь. Квадратные метры узеньких коридоров вас ставят в такое неловкое «как бы мне…», чужие тюльпаны, музыка, дождь в окне – найти быстрее тему для разговора, где, к счастью, будет меньше больного вздора, который не заставит остаться с ней. И ты придумаешь речь, анекдот, забаву, десятую шутку, чтобы уйти, смеясь, на улице пасмурно, словно вся ваша грязь выходит из пор планеты густой отравой…
Теперь скажи, что ты не имеешь права – и мы засчитаем попытку наладить связь.

@темы: Кот Басё

---

Утро крадется медленно, не спеша, свет проникает в ткань, попадает внутрь комнаты, разделенной на первый шаг, на ожиданье шороха, на минуту перед прыжком, на тело прыжка, на взмах лапы над спящим, на тонкое покрывало, на искушение первой сойти с ума, сбросить его и все, что оно скрывало, видеть так явственно, тысячами пружин сдерживать дрожь, предчувствуя голос силы в том человеке, что некогда был чужим, но, приручив, проснулся невыносимо близким…
Дыхание. Сотни живых лучей будят тебя, теплом проходя сквозь кожу.
Утро лежит, урча, на твоем плече.
Ты его гладишь нежно и осторожно.
© Кот Басё

@темы: Кот Басё

---

Они смеются – ты тоже слышишь? Они нас делят на инь и янь, зовут молиться, гулять по крышам, в кусты заталкивать свой рояль, гореть в кострах фанатичной веры, тонуть в болотах любви слепой… Они измажут полнеба серым, а что достанется нам с тобой? В кладовке заперты банки с краской, я знаю место, где спрятан ключ, но ты читаешь ребенку сказку, а я расплакаться не хочу.

Они меняют свои расклады и прячут козыри в рукава, а мы так громко кричим «не надо», что глушим собственные слова. Они, эстетствуя, строят замки, разносят хижины в пыль и грязь. Внутри на стенах – стальные рамки, куда нас втиснули, не спросясь, а мы стремимся обратно слиться, сдирая кожу об их края. Искрится сон на твоих ресницах, в котором царствует злой ноябрь, в котором стылый прозрачный воздух пластает горло осколком льда. Еще немного – и будет поздно, и мы разделимся навсегда.

Они, конечно, совсем не злые, им вечность высветлила глаза. Они сжигают свои мосты и боятся даже взглянуть назад, где было (не было? было?) счастье, и поцелуи до вспухших губ, и подвозивший бесплатно «частник» до забегаловки на углу, где крепкий кофе горчил полынью и звезды падали с люстры вниз…

И мы, которые были ими, еще пытаемся вновь срастись.

@темы: Кот Басё

---

Сколько ж это можно прощаться —
Ты меня опять отпусти.
Девочка моя, не печалься,
Девочка моя, не грусти.
Где бы взять терпение, где бы
Спрятать эту глупую дрожь?
Мне сегодня ближе до неба,
Чем до дома,где ты живешь.

Девочка моя, мы бессильны
Взять и пододвинуть моря.
Ты прости, что невыносимый,
Я люблю не только тебя.

Я, наверное, чуточку мистик,
Чуточку колдун по судьбе.
Я иду сегодня по листьям,
Будто бы навстречу тебе.
Каждый шаг длиной в километр —
Сколько ж это надо шагов?
Девочка моя, бабье лето,
Это не для нас, мужиков.

Девочка моя, недвиджимы
Пролегли меж нами моря.
Ты прости, что непостижимый,
Я люблю не только тебя.

Осень бъется желтою рыбкой —
Ягодный сезон завершен.
Все на свете тонко и зыбко,
Все у нас с тобой хорошо.
Где тебя, любимая, носит,
Вот бы мне увидеть сейчас.
Жизнь — она длиннее, чем осень,
Жизнь — она не только для нас.

Девочка моя, не умею
Прятать свои мысли в слова.
Был бы я чуть-чуть поумнее,
Я любил бы только тебя.

@темы: автора не знаю, стихи-трогают-душу

---

так тошно сознавать
что состоишь из
клеток…

@темы: шарль

---

плевать на разведённые мосты…
до рая…по воде…пешком…из ада…
а счастье…счастье тёплое…как ты…
и с привкусом твоей губной помады…

@темы: шарль

---

вот небо серое смотрит пристально - уже не утро, еще не вечер. а ты идешь весь такой невыспанный, и снег ложится тебе на плечи. год пахнет хвоей и мандаринами, уже не кончен, еще не начат, и перегоны подземно-длинные гудят колесами на удачу. и ты идешь весь такой задумчивый - еще не старый, уже не юный. а снег клубочится в небе тучами и ветки трогает, словно струны. судьба-насмешка, случайность-умница, огромный город, чужие фразы - ведь можно жить на соседних улицах и так не встретиться и ни разу. замерзли уши, промокли волосы, в сугробе плотно застрял троллейбус, гудит мобильник командным голосом...

но будет солнце. и будет лето.
под ноги ляжет тропа песчаная, и будет берег, и будет море. и порт, пропахший чужими странами, и на ладонях крупинки соли. и можно яблоки грызть неспелые, ложиться пузом на теплый камень.

ну а пока - пусть драконы белые неспешно кружат под облаками.
пусть нити судеб еще не порваны, еще не выношен план побега... но мы роднее, чем братья кровные, ведь нас одним засыпает снегом.

@темы: Кот Басё, стихи-трогают-душу

---

Ты позвонишь своей любовнице,
Она ответит:"Приходи", -
И пусть ничто тебе не вспомнится,
И всё пусть будет впереди.

И ты жене соврёшь, как водится, -
Не знаю что - тебе видней...
Судьба сумела позаботиться
О том, чтоб я не стала ей.

Е.Горбовская

@темы: в точку!, стихи-трогают-душу

---

***
Охлажденный август со вкусом вишни – ты его заказала еще в июне. Не звони ей, девочка. Третий лишний. Наслаждайся им – беззаботным, юным, а ее – не трогай. Она чужая. Сорвалась с крючка золотая рыбка. Люди так отчаянно уезжают, чтоб не встретить осень в своих ошибках, чтоб забыть забытое, уничтожить, чтоб внутри себя обрести свободу… Не звони ей девочка. Не поможет. На бутылке – август. Какого года?

***
Третий лишний. Третий неразделенный. Бесполезный третий – примерь: к лицу ли? Третий – это листы беспокойных кленов, шестипалые лапы знакомых улиц, третий – это улики, улитки домик, лабиринт, уходящий спиралью в тело…
Август капает.
Капает.
Лето в коме.
Третий лишний. Этого ты хотела?

***
И не думать, не чувствовать, как мы жили,
пить свой август с привкусом крови в вишне.
Третьих вычеркнуть. Нынче они чужие.
Третий лишний, девочка.
Третий – лишний.

@темы: автора не знаю, стихи-трогают-душу

---

..Ты помнишь, как тогда,
в последний раз,
нам удалось,
не расплескав ни капли,
допить друг друга - так,
что разум гас,
подрублен страстью влёт,
со свистом сабли;
так, что перегорали
провода,
поверхности искрили,
замыкая,
друг друга заполняя, как вода,
когда она
сквозь камень протекает.
Нет ничего сильней,
чем этот ток:
блаженный паралич,
вздохнуть не можешь!
... Когда ладонь
ложится на висок,
я чувствую,
как закипает кожа...

@темы: автора не знаю, стихи-трогают-душу

---

Время вздохнет… только с места не тронется,
А ночь перестелется траурной скатертью.
Я проведу тебя через бессоницы,
Как если бы ты приходилась мне матерью.

Не обвиняй мироздание в скупости,
Когда все билеты до детства просрочены.
Я сочиняю волшебные глупости,
Как если бы ты приходилась мне дочерью.

В небо дорога мостится не плитами.
И мне говорили, что даже не лестница.
Я твое имя целую молитвами,
Как если бы ты приходилась мне крестницей.

Горечь, она добавляется с опытом
И при переходе с простого на сложное.
Губы на губы неистовым шепотом...
Родная. Единственная. Невозможная.

@темы: стихи-трогают-душу, автора не знаю

---

Как же странно иногда бывает в жизни. Ты живешь, живешь какой-то обычной жизнью, и друг в ней появляется человек. Мужчина. Точнее, сначала ты появилась в его жизни. А ты сама его сначала не заметила. Но он появился, и ты его увидела каким-то боковым зрением, точнее, даже не самого, а какой-то силуэт, и не придала этому значения. Но постепенно этот силуэт становился все отчетливее, определеннее, и вот ты видишь перед собой конкретного мужчину. А ты, конечно, до этого мечтала о том, что кто-то в твоей жизни появится, и у тебя не было никаких сомнений, что ты достойна счастья. Но этот конкретный, определенный мужчина не имел ничего общего с тем прекрасным, размытым образом, который ты себе рисовала. И вот ты смотришь на этого мужчину, и думаешь – нет, это совсем не то, что тебе нужно. Но этот мужчина делает так много усилий, чтобы стать ближе к тебе, он так настойчиво пытается ворваться в твою жизнь, его становится так много. Он везде. Он встречает тебя после работы, поджидает где-нибудь, провожает, постоянно звонит, что-то говорит или молчит в трубку, и ты понимаешь, что это он. И оттого, что его так много ты даже боишься включить телевизор, потому что думаешь – вот включишь телевизор, и он там появится.

Но однажды, сидя с друзьями в кафе, ты вдруг подумаешь: вот интересно, а где сейчас этот человек, и почему он сегодня ни разу не позвонил? А потом подумаешь – ой, а почему я об этом подумала? И как только ты об этом подумала, через некоторое время ты понимаешь, что ты вообще ни о чем другом думать не можешь. И весь твой мир, в котором было так много друзей, всяких интересов, сужается до этого человека. И все! Тебе остается только сделать шаг навстречу этому человеку, и ты делаешь этот шаг… И становишься такой счастливой. И думаешь – а почему я раньше-то не делала этот шаг, чтобы быть такой счастливой? Но это состояние длится совсем не долго. Потому что ты смотришь на этого мужчину, и вдруг видишь: а он успокоился! И он успокоился не потому, что он добился тебя, и ты ему больше не нужна. Ты ему очень нужна. Но он просто успокоился, и может дальше жить спокойно. Но тебя-то это не устраивает. Ты хотела совсем не этого. Ты не можешь точно сказать, чего именно ты хотела, но точно не этого. И ты начинаешь устраивать провокации – хватать чемодан, уходить, чтобы тебя останавливали, чтобы на некоторое время вернуть то, что было вначале, чтобы вернулась, хоть ненадолго, та острота и трепет. И тебя останавливают, возвращают… А потом перестают останавливать, и ты возвращаешься сама. И все это ужасно, нечестно, но может длиться очень долго. Очень долго… Но в одно прекрасное утро ты просыпаешься, и вдруг понимаешь: «А я свободна, все кончилось…» И постепенно снова возвращается интерес к жизни, ты обнаруживаешь, что в мире есть много прекрасных вещей: вкусная еда, интересное кино, книги. Возвращаются друзья. И жизнь прекрасна! И в ней много-много счастья. И много приятного. Конечно, не такого прекрасного и сильного, как любовь, но все-таки. И ты живешь. Но, правда, с этого момента ты живешь очень, очень осторожно. Чтобы опять, не дай Бог, не сорваться в это переживание и боль. Живешь осторожно, осторожно… Но продолжаешь чего-то ждать… надеяться.

@темы: Гришковец

---

кажется, это так странно - дружить по пустым проводам.
чай на двоих - крепкий с лимоном и искренний смех пополам.
не ходим в гости друг к другу, не морозим носы, голоса не срываем.
но это все мелочи, друг друга ведь мы с полуфраз понимаем.
6 часов между нами и километров - шесть тысяч, но это неважно.
говорим и молчим обо всем, улыбки не видим - и это не страшно.
у нас был бы плей-лист на двоих - одни и те же цитируем песни.

off-line сообщения - без них не могу, не хочу, хоть ты тресни.
она часто не спит по ночам, и рождаются важные, теплые строки.
ее рифмы читаю и дрожь пробирает - красивы и редко жестоки.
диалоги бы наши не поняли и у нас есть песни - 'наши', любимые.
знаете, и когда по отдельности - и вместе мы очень счастливые.
я всегда, когда чувствую, что стало ей грустно и плохо,
понимаю, пытаюсь спасти ее - глубоким своим одним вдохом.
мы похожи, и жаль, чтоб увидеться, мы не настолько свободные.
и я знаю,
мы с ней -
близнецы

электронные.

@темы: автора не знаю

---

Если что, мой хороший – это нас не убьёт,
и тем более ничего не случится с миром.
Если что – в аптечке найдутся бинты и йод.
Мы в Москве, не в лучших традициях драм Шекспира.

Не сдадимся унынию – это не лучший грех,
и безумие нас теперь не возьмёт без боя.
Мы же лёгкие люди, мы тени, мы – не из тех,
кто сломается даже под самой большой любовью.

Просто каждый сольётся в вагоне метро с толпой,
просто каждый возьмёт билет на другом вокзале.
Одного из слепых перестанет вести слепой
(а зато мы отлично слышим и осязаем).

Мы очнёмся, мы смажем полозья своих саней
и укатим туда, куда нам укажет разум.

Если что – это просто сделает нас сильней.
Только лучше б оно нас убило,
на месте, сразу.

@темы: Ракель Напрочь