Антуан Ксавье
Тёмная дорога. Воздух чёрен и стыл. Ветер... Но ветер не несёт в себе ни запахов, ни звуков, как бывает это в землях смертных. Он чёрен этот ветер. Чёрен и совершенно безвкусен. Он несёт только пронизывающий ноябрьский холод, пыльные вихри и смерть.
Он не встречает на своём пути ничего, кроме чертополоха и да безлистных деревцов на гористых склонах... И потому не несёт он ни шума листвы, ни шёпота... только гнетущую застывшую Тишину и редкий не то стон, не то визг, где-то на самой границе восприятия. Стон, от которого проходит мороз по коже.

- Что это? - она повернулась к окну кареты, напряжённо вглядываясь во тьму. Холодную. Страшную. Безликую. Пронизанную редкими всполохами алых искр, фонтанами вырывающихся из потресканной кожи чёрной земли.
- Земли Демонов. - голос её спутника был совершенно спокойным. Даже равнодушным в какой-то степени.
- Ад? - в её чёрных глазах сияла та же тьма.
- Земли Демонов. Ад намного дальше. И я не думаю, что Вам вообще стоит мараться его посещением.

читать дальше

@темы: Дорога на Север