Жнец
...на что надеяться урожаю, кроме любви Жнеца?
Мне все еще иногда кажется, что я где-то нужен. Что меня где-то ждут.
Я выхожу на улицу, там всегда ноябрь, как сейчас, там всегда осталось еще несколько дней, чтобы успеть, чтобы изменить, чтобы переиначить, чтобы все осталось так, как было в ноябре.
Я иду по пустым улицам, под мерцающим оранжевым фонарями, вслед слепым машинам - пешком, потому что через лобовое текло видно только убегающую полосу слева, полосу, которую никогда не догнать. Я иду. Порой я встречаю людей. Ночные люди... Они разные, от иного воротит, иному же хочется отдать куртку. Но они все - не такие, как днем. Ночь меняет людей. Обнажает или скрывает, делает другими. Меня тоже.
Я иду, потому что мне кажется, что меня кто-то ждет.
Я заговариваю со встречными, с теми, кто сидит на остановке - не в ожидании транспорта, до ближайшего автобуса еще четыре часа, с теми, кто сидит на обочине и смотрит на звезды сквозь городской смог, с теми, кто дрожит от холода - или чего-то еще, но не находит в себе сил уйти в теплый дом.
Я не запоминаю разговоров. Мы говорим, потом я иду дальше.
Порой я думаю - может, меня ждал или ждет кто-то из них?
Порой я думаю, что все это придумал себе сам.
Порой я понимаю, что уже ничего не имеет значения.
Даже моя ложь самому себе.
Порой... я думаю, что уже пора.
Но кто-то ждет.

@темы: ни о чем